Palavras Abraçadas

Feliz Ano Novo! Feliz folha em branco!

2011-12-31T16:04:00.002-02:00

Foto: google imagens

Fiz pesquisas tardias sobre a cor que, segundo informam os gurus, vai reger o ano de 2012. Estive preguiçosa, desinteressada neste fim de 2011, um ano que, particularmente, trouxe tristezas, algumas delas do tipo que finca as unhas na nossa dor e permanece assim por longo tempo, como a partida precoce de alguém muito querido. E trouxe algumas feridas que ainda não fecharam, causadas por julgamentos errados sobre o caráter das pessoas.

Mas não sou dada a passado. Acredito, com veemência, que passado deve existir só para apitar um alerta na hora em que a gente tem a tentação de repetir erros ou maldades. No mais, deve ficar mesmo onde está, pra trás, arquivado. Ao viver “de” e “no” passado vi muita gente que eu amo se esquecer do compromisso com a leveza que a vida precisa. Afundam-se na lembrança de corpos ideais que já não existem, de rostos sem rugas que já são impossíveis, de noites de farras que já são excessos desnecessários. Vivem no passado porque sentem um medo avassalador da velhice, a quem comparam à morte. Como se morrer seguisse cronograma!

Não me atrai, igualmente, o tracejar do futuro, um lugar onde se força entrar por meio de sonhos de antecipação. Bobagem! Se me ponho a projetar amores, viagens, estudos, dinheiros, é certo que me apanharão também em sua rede os pensamentos sobre a morte, as tristezas, as perdas, os abandonos, as falências morais e intelectuais que, eventual ou corriqueiramente, se fazem de companhia à vida.

Eu não. Eu quero ser e viver presente. Apesar das dores, dos tropeços e dos “nãos” frequentes que a minha história regurgita, eu insisto. Que se dane essa coisa chamada destino! Que se danem os que planejam, metrificam, elaboram e vivem (?!) do controle que exercem sobre si mesmos e sobre os outros!

Eu preciso do incerto. Alimento a minha sanidade do não saber, do não conhecer, do não tentar impor ou estabelecer cercas e muros protetores ao meu redor. Reconheço nos limites tão somente uma forma de não ferir os outros, aqueles a quem amo, respeito. Ou meros espaços imaginários que não transponho por opção, jamais por medo. E sigo cascavel, trocando a pele sempre que a carcaça velha e suja tenta me impedir de respirar.

Talvez, por isso, meu fim de ano preguiçoso, desinteressado.

Mas, enfim, me veio a curiosidade da cor. A bendita cor do ano de 2012! E após correr atrás das fontes virtuais, descubro (ao que tudo indica) que a cor do novo ano é o branco!

Branco... Como a roupa das baianas do candomblé, como os camisolões dos anjos da minha infância, como as nuvens sonolentas de verão, como os dentes dos sorrisos que me capturam, como a água das cascatas que torna úmidos terra e ar.

Branco... Como o 2012 que chega à meia-noite...

Prontinho para ser escrito e desenhado como as folhas de papel que sempre me convidam a criar.

Feliz Ano Novo! Feliz folha em branco!

Uma moça feliz

2011-12-06T00:28:00.002-02:00

Foto: Google Imagens

Convenceram-na de que o Amor seria um, e para toda a vida. E a costurar esse convencimento, os laços de seda das almofadas que teriam o seu nome e o dele, em anagramas, e as colchas de babados em que ele a deitaria delicadamente, e onde lhe faria carícias em curtos ais. Havia ainda, a completar essa imagem perfumada, filhos saudáveis, uma casa com escadas, miosótis em vasinhos e longos lírios brancos plantados num jardim ensolarado de verão. Uma vida em rendas de guipûre, lavandas e rezas.

E ela se tornou, assim, uma moça feliz.

Convenceram-na de que ela deveria aguardar pelo homem certo, que chegaria de surpresa numa tarde de chuva, tomando-a em seus braços fortes para impedir que ela escorregasse na calçada molhada. Eles se olhariam com devoção incontida e, sem palavras, compreenderiam que era duas almas entrelaçadas pelo destino. E encostariam, juntos, suas cabeças na vidraça enfumaçada pelo vapor da primavera.

E ela se manteve, assim, uma moça feliz.

Convenceram-na, mais uma vez, depois que os anos já haviam lhe trazido pequenos sulcos ao redor dos olhos, de que os ventos de outono ainda poderiam esconder encantamentos, e que ela escutaria, nas folhas amareladas e secas, os passos calmos e seguros daquele que viria para beijá-la na testa e oferecer-lhe o ombro largo e acolhedor. Falariam de livros e ela tocaria para ele Bach ou Chopin, para que ele não pensasse que era apenas uma tola a dedilhar o Pour Elise.

E ela prosseguiu, assim, uma moça feliz.

Convenceram-na, por fim, tão logo os fios brancos se alastraram atrevidos pela cabeleira longa, que era hora de fazer-se fria como os dias do inverno rigoroso, e amanhecer para cercar-se dos filhos de outras, das histórias de outras, das almofadas de outras... Com anagramas que não seriam seus. E ela faria fornadas de biscoitos enfeitados, e poderia trocar o chá por um cálice de licor de frutas, e viajar sozinha em excursões familiares, e contar às meninas sobre um futuro em rendas de guipûre, lavandas e rezas.

E ela não quis mais ser uma moça feliz...

Convenceram-na, no entanto, de que era ingrata. E que deveria conformar-se com a vida. E que deveria sentir-se agradecida ao Bom Deus por existir. E que deveria manter-se digna e honesta até o fim. Até o fim...

E ela pegou sua dor, seus cabelos longos, bastos e entremeados de branco, suas memórias de jardins de lírios, de vidraças com vapor de chuva, de carícias em curtos ais e de crianças que não eram suas, e lançou-se porta afora, mãos na cabeça, como a espremer da memória uma vida que também não era sua.

E ela entrou num bar, e fartou-se de álcool, e flertou com os homens, e viciou-se em procurar amor em lençóis baratos, em corpos suados, em bocas sem beijos.

Até um dia... Um dia em que seus olhos encontraram seus olhos no espelho. E neles havia anagramas, músicas, lavandas e tantas outras coisas que eram suas, só suas.

Convenceu-se, enfim, de que o Amor era mesmo só um. Para toda a vida.

E deitou a si mesma sobre a colcha de bordados. E se fez carícias.

Era, finalmente, uma moça feliz.

Impertenço

2011-11-27T15:41:00.003-02:00

Impertenço
não há onde me caiba o ser
ou me descanse a alma
não me escondem
as promessas inúteis
e vazias
do amor essência
sequer as feridas pulsantes
e podres
de um desamor tão déjà vu
Impertenço
não prossigo
porque não sei estrada
adiante ou para trás
que me conceda ser feliz
infeliz
nada
ser qualquer coisa
Impertenço
nos fantasmas
que se juntam em lamúrias
sob o nome de corpo
retalhos costurados
que desejam e soluçam
carnes fracas
que não lutam
mendigam
Impertenço
sou volátil

Bar do Escritor na 30 ª Feira do Livro de Brasília — Autores de todos os sabores para consumidores de todos os gostos!

2011-11-11T19:24:00.002-02:00

A Academia vai ao Bar... na Feira!

          Num stand conjunto, o Bar do Escritor vai receber a Academia de Letras de Brasília e a Academia de Letras de Taguatinga nesta 30ª Feira do Livro de Brasília. São inúmeros autores promovendo os seus livros.

          Eu estarei lá, só que na outra semana, no dia 19/11, das 19 às 20h, pelo Bar do Escritor. Mas os livros de todos os escritores estarão nas prateleiras, de 11 a 20 de novembro, todos os dias, prontos para serem consumidos!
          Muita coisa boa pra quem gosta de ler gêneros bem variados. Papo pra todos os gostos e uma localização excelente:
                                              STAND 79 — pertinho da Entrada B.

Confira o “cardápio” de autores que você vai encontrar nas prateleiras do nosso stand e veja neste link — http://acleb.blogspot.com/ — o horário em que cada um vai fazer a sua noite de autógrafos e um bate-papo com o público:

Pelo Bde – BAR DO ESCRITOR
Alexandre Lobão
Basilina Pereira
Carolina Bacelar
Cinthia Kriemler
Cristiano Deveras
Felipe Batista (Sonos)
Giovani Iemini
Larissa Marques
Marco Polo Haickel
Oswaldo Pullen
Roberto Klotz

Pela Acleb – ACADEMIA DE LETRAS DE BRASÍLIA
Adalberto Nóbrega
Adirson Vasconcelos
Amador de Arimathéa
Áureo Mello
Dilson Ribeiro
Fagundes de Oliveira
Fontes de Alencar
Iran de Lima
João Guimarães
José Carlos Gentili
Lindberg Aziz Cury
Romildo Azevedo
Tarcízio Dinoá Medeiros
William Carvalho
Zé Luiz de Moura Pereira

Pela Alt – ACADEMIA DE LETRAS DE TAGUATINGA
Aydson Oliveira Cruz
Donato Epifânio de Oliveira
Gustavo Dourado
José Bezerra de Melo Filho
José Orlando Pereira da Silva
Maria Félix Fontele
Nara do Nascimento e Silva
Pedro Gomes
Porfírio Magalhães
Sérgio Waldeck de Carvalho
Stella Rodopoulos

As emoções da internet

2011-11-09T12:34:00.003-02:00

Ilustração: Google Imagens

Em tempos de mídias sociais, quem tem mouse vai a Roma! Rádio, TV, jornal, satélite... Que nada! O negócio é internet, meus amigos! A internet veio, viu e venceu! A mocinha caiu na vida e caiu na boca do povo. Na sua, na minha, na de todo o mundo. E foram aparecendo outras coisas pra fazer... Orkut, Twitter e.... Facebook!!!

Em época de internet, o pessoal todo virou “usuário”. Tudo bem. Na minha época usuário cheirava, fumava ou bebia... Só não tinha senha intransferível...

Eu sou uma usuária. Uma usuária com-pul-si-va. De internet. Estava eu uma noite dessas sentada na frente do computador, Facebook na veia, um monte de posts entrando, dos mais legais aos mais chatos, cuidando da colheita e das vaquinhas daquele jogo que todo o mundo jura que não joga... Mas joga!...Tudo isso, é claro, enquanto não vinha a inspiração para escrever este texto para um sarau do qual eu iria participar fazendo uma leitura.

De vez em quando, uma Cutucada daqui, outra de lá... O Facebook é um grande ticutuconãocutuco ticutuconãocutuco. No começo, eu evitava a tal da Cutucada. É uma coisa boba mesmo, concordo! Mas, aí, tem hora que o dedo coça e ...Pimba! Eu cutuco de volta! Meu Deeeus! O que é que a fulana ou o sicrano vão pensar de mim agora?! Que eu sou uma mulher sem preceito, uma criatura sem decoro, uma cutucadeira oficial! Mas, que nada! Dentro da regra do menos é mais, uma cutucadazinha é sempre bem-vinda! E, afinal, é uma emoção saber que eu sou uma pessoa cutucável!

Mas o complicado mesmo, a atração fatal é do meu dedo pelo botão “Curtir”. Ai, papai, pra que foi que fizeram aquele tal de “Curtir” tão lindinho?! Resposta? Pra ferrar a gente!!!

Como eu disse, estava eu lá umas noites atrás, só no ler, curtir, comentar. De cada duas mensagens que entravam eu ia lá e ... Pimba! Apertava o fofinho do “Curtir”. Uma coisa loooouca! E lá ia eu, frenética, Curtir,Curtir, Curtir...

Ai meu Deus do céu! Mas o quéquéisso?! Acabei de “Curtir” que o cachorrinho da menina morreu! Jesus, Maria e José, onde é que aperta este trem pra “descurtir”? Ufa! Achei!

No Facebook você tem que ser rápido pra ninguém perceber o furo, entende? Pra ninguém ver — me desculpem — a merda que você fez!

Bom, mas achando que tinha ficado livre do fora, meus olhos se fecharam em zoom sobre um post láááá em cima na página, uma mensagem que eu tinha lido e respondido uma meia hora antes.

Suor frio, dor de barriga, três vezes “Ai, não! Ai, não! Ai, não”. E eu só não dizer aqui que foi uma des-gra-ça porque minha a madrinha me dava uma tapinha na boca cada vez que eu falava essa palavra. “Não fala desgraça, menina, que atrai desgraça!”

Bem, no tal do post, não satisfeita de ter apertado o “Curtir”, eu ainda escrevi “Bom demais!!!” — com essas três exclamações.

Era o post de uma amiga, toda chorosa, contando que o namorado tinha terminado com ela na véspera, porque tinha cismado que ela estava chifrando ele...Oh, God!

Astigmatismo, gente! Eu tenho, de verdade! Errei de linha. Juro! Eu queria mesmo era escrever o Comentário num post onde uma mamãe-gata abraçava um filhotinho que estava tendo pesadelo.

Pesadelo foi o meu!

Não perdi a amiga (eu acho), mas o namorado e ela reataram dois dias depois e ele já avisou que não quer me ver pintada nem pelo Facebook! Ele jura que foi de propósito.

Foi quando naquela noite de equívocos, em meio ao caos, me veio um insight (ou, pra quem preferir dizer em bom nacionalismo: me veio uma “sacação”).

Eu me dei conta de que internet é a droga do momento! A gente não cheira, não fuma e não bebe... Mas fica ligadão!

Deve ser por isso que todo o mundo é "usuário"...

A biodiversa

2011-10-30T15:02:00.006-02:00

Ilustração: Google Imagens

Aos meus amigos e parentes geeks,
que realmente acabam por chacoalhar o mundo!

Com vontade de inovar, e de saco cheio de ser mal compreendida, ela arrumou para si um rótulo:

— Sou biodiversa.

Metade das pessoas com quem convivia não teve coragem de perguntar o que significava ser biodiversa. Uns poucos ficaram em dúvida. E um número bem reduzido lhe disse, com aquela cara azeda dos patrulhadores: “Esse nome não existe!”.

Existir, podia até não existir. No dicionário. Mas no mundo de gente de carne e osso existia. Ela tinha acabado de inventar. Existentíssimo, então!

Estava cansada de ser clichê, lugar-comum. Queria a atenção do mundo. Bem... Pelo menos do mundo próximo, que ficava entre os colegas da faculdade e os meio-conhecidos da balada do fim de semana, passando, obviamente, pelos pais exigentes e pelos dois irmãos nerds.

— Nerd, não! — irritava-se o mais velho — Geek!

— ... ?! Seis? Meia dúzia?

— Não amola! Aprende, ô burrinha, vê se aprende! A diferença entre nerds e geeks é que nós, geeks — enfatizou orgulhosamente o “nós”, apontando para o próprio peito! — fazemos acontecer!

— Quem disse?

— Richard Clarke, filhinha! Mas, claro, você nem sabe quem é!

Não, não sabia mesmo. E nem queria saber. O que queria era se ver livre daquele ridículo, metido. Como é que a mamãe fez isso aí?!, pensou, enquanto o irmão continuava falando como uma maritaca.

— ... e nós, geeks, abominamos a conformidade. Nós temos objetivos, somos criativos e detestamos os lugares-comuns!

Pronto. Lá estava o nervo exposto dela incomodando!

— Quer saber? Vocês, nerds — provocou ainda mais — são todos uns pirados! E muito chatos!

Saiu, como sempre, batendo a porta. Só depois de uns instantes é que percebeu que tinha saído do próprio quarto. Mas não ia voltar pra ver a cara de gozação do irmão!

E foi assim que depois de muita pesquisa, e baseada no fato de se considerar uma grande defensora dos animais e da natureza, decidiu chamar a si mesma de “biodiversa”.

A oportunidade de provocar os irmãos chatos veio na hora do almoço.

— Você insiste nessa história de ser vegetariana? — perguntou-lhe a mãe, enquanto tentava empurrar-lhe para o prato um bife mal-passado.

— Eu não sou vegetariana. — disse pausadamente, saboreando o que viria a seguir — Vegetarianos não comem carne. Eu sou bem mais que isso. Eu me preocupo com o conjunto dos seres vivos. Eu me preocupo com o bezerro desde que ele é gerado na barriga da vaca. Eu me preocupo com a qualidade da semente que vai para o chão ser plantada. Eu me preocupo com o passarinho que ficou sem ninho porque a árvore foi podada. A árvore que serviu para fazer a madeira destas cadeiras aqui, por exemplo. Não, eu não sou vegetariana. Eu sou biodiversa!

A mãe encarou-a, sem soltar a travessa onde os bifes ainda fumegavam. O pai arqueou as sobrancelhas, esperando o fim do discurso. Mas o irmão mais novo, sempre na patrulha, retrucou:

— Hahahaha! Essa palavra não existe, burrinha!

— Não existia. Agora, existe. Igualzinho aconteceu com nerd e geek — ela devolveu, seca.

— As duas palavras já existiam! — riu, novamente, o caçula.

— Mas não com esse sentido!

— Que sentido?

— De sabe-tudo, de gente que se acha mais inteligente que os outros. Como vocês dois — disse, apontando para os irmãos.

— Como é burrinha! Geek não é nada disso, filhinha! Nós, os geeks — Ai, como ele era um eco do mais velho! — somos pessoas que nunca estamos satisfeitas com o instituído! Nerd, geek são conceitos, criatura desprovida de cérebro, conceitos sobre pessoas que mudam o mundo!

Metido! Usando esses termos só para impressionar o papai e a mamãe”

— Então, eu sou geek! — soltou ela, doida para ver o impacto das suas palavras.

Pego de surpresa na armadilha da irmã, o caçula olhou para o irmão mais velho em busca de ajuda. No entanto, tudo o que obteve foi silêncio.

— Você? Geek? Hahahahaha! Você não é geek! — divertiu-se o mais jovem.

— Como não? Nerd, geek são conceitos! Conceitos sobre pessoas que mudam o mundo! Foi você que disse! Conceitos que substituem o “instituído” — repetiu, mais debochada ainda.

Então, olhando para o mais velho, continuou:

— Nós, geeks — disse ela, batendo o indicador no próprio peito — abominamos a conformidade... Não é mesmo, maninhos? Nós fazemos acontecer!

Exultante, levantou-se, olhou para os bifes sobre a mesa, e finalizou, ante os quatro pares de olhos que a seguiam:

— Richard Clarke, gente!

Ei, eu também sou mulher!

2011-10-05T13:47:00.010-03:00

Então, é assim. O Governo passa a assumir o que é e o que não é correto para as minorias. O comercial da Hope, da Gisele, é um exemplo claro e inequívoco (eu sempre quis usar essa expressão!) de que nós, mulheres, estamos protegidas pelos nossos governantes. Huhu!

Uma ova!

Ao meu redor, mulheres sendo diagnosticadas com câncer de mama. As que podem e as que não podem pagar por exames preventivos não o fazem, muitas vezes, porque não são informadas corretamente, persistentemente de que o medo é o pior inimigo do corpo e da cabeça. Campanhas ocasionais, quando deveriam esta na mídia todos os dias, alertando, ensinando, alertando, ensinando. Todos os meses deveriam ser rosa, e não apenas outubro.Ao meu redor, ainda, mulheres sem dentes, ou cegas, sem dinheiro para dentistas e oftalmologistas. Mulheres que apanham dos maridos, dos amantes, a despeito da Lei Maria da Penha que há cinco anos começou a punir esses monstros — e que os punirá até que o Governo permita que a lei seja afrouxada, como já se está tentando. E outras, que acham que sofrer é inerente à condição de ser mulher, ou que cuidar dos filhos é obrigação da mulher, ou ainda que fazer o jantar e varrer a casa é tarefa feminina, mas que a decisão de fazer sexo pertence com exclusividade ao macho-residente. Mulheres sem ninguém por elas. Não para protegê-las, mas para ajudá-las na subida.

Essas são as mulheres fabricadas pelos governos assistencialistas, paternais. Pelos governos que atuam sobre as consequências, ignorando as causas recorrentes. E se falo sobre "essas mulheres" é porque não falo de mim, nem de você. Mas falo de alguém que eu conheço, de alguém que você conhece. Sua amiga, sua colega, sua empregada, sua vizinha. Alguém que vive com o olho roxo, alguém que só grita por dentro, alguém que sofre e aceita, achando que tudo é “desígnio de Deus”. Você, assim como eu, distingue as mulheres sem forças: as mulheres a quem chamamos de "essas".

Mas, afinal, o que é que a Hope tem mesmo a ver com isso? A quem se destina aquele comercial das calcinhas e soutiens usados pela gloriosa Bündchen? Aquele que ensina que a melhor maneira de enganar o marido é se vestir de sexo e abrir as pernas para “pagar” pela fatura estourada do cartão? A mim, com certeza, não é! Meu corpo avantajado (hoje eu escolhi as expressões a dedo!) não me permitiria caber em nenhuma daquelas peças preconceituosamente feitas para mulheres magras, saradas, estereotipadas.

A Hope não me deseja, gente! Mas o governo quer me proteger da Hope!

Não das panicats ou das mocinhas que rebolam no Caldeirão do Huck, ou ainda de qualquer outra que apareça de biquíni, peitos empinados e cara de “me coma” nos inúmeros programas de TV e revistas! Não, o governo não quer me proteger da cada vez mais deprimente banalização do corpo feminino, do universo feminino. Quer, sim, me proteger de um comercial medíocre de calcinhas e soutiens, que a exemplo de tantos outros (que mostram fogões maravilhosos, palhas de aço que vão limpar a minha panela, mães amorosas levando os filhos para o colégio) só serve para tentar convencer as mulheres-menos de que é só disso que elas são capazes: comprar, mentir, fazer sexo, limpar, lavar, cuidar das crias. Pra mim, mandar uma mulher usar calcinha sexy para esconder gastos excessivos no cartão, ou insinuar que é a mulher quem deve escolher o detergente é tudo a mesma coisa! E mensagens dirigidas à mulher que não sou (graças a Deus e a mim!), como a da Hope, não me interessam nem ofendem.

Não é da minha conta se você escolheu ser mulher-objeto, se prefere brincar de burra e “levar vantagem em tudo”, como o velho Gerson, desde que, no final, isso lhe renda um carro, um apartamento, uma joia, um emprego melhor. Quem tem que se preocupar com tanta desistência de si mesma é você, não eu. O que eu posso fazer é lhe dizer que há outras opções de ser mulher, mais duradouras e confiáveis, embora mais difíceis. Opções que vão depender só de você, de mais ninguém, e cujas rédeas são e serão sempre suas. Opções que incluem respeito e inteligência.

O que é da minha conta, e deveria ser da sua, é dar a mão na travessia, é ajudar com um diálogo franco, é criar filhas (e filhos) que entendam a importância, a plenitude e a completude do ser mulher e do ser homem; é promover mudanças de base, e não de conveniência e impacto político. O que é da minha conta é ajudar a transformar mentalidades, é dar opções de pensamento para que cada amiga, cada conhecida ou desconhecida possa perceber a diferença entre crescimento e gaiola dourada.

É da minha conta pedir a essas mulheres que se perguntem: "O que eu quero pra mim?” Desejo, sonho, vontade, tesão, decisão. É sobre isso que posso me fazer presente para outras mulheres. Sobre o que lhes pertence por direito.

Tenho certeza de que as boas mulheres (que podem, ou não, ser mulheres boas) sequer prestariam a atenção ao comercial da Hope, não fosse o Governo fazer estardalhaço. As boas não enganam maridos, parceiros, filhos. Não são público-alvo para a artimanha da Hope. Porque cá entre nós: aquele é um comercial dirigido a mulheres bobas! Senão, vejamos: você consegue imaginar a Gisele Bündchen pedindo dinheiro ao marido ou precisando se desculpar porque estourou o limite do cartão? Dããã! La Bündchen não é nem pobre, nem submissa.

Mulheres submissas ou submetidas são capachos (embora não se vejam assim), espectros das mulheres que poderiam ser, iludidas por si mesmas de que abaixar a cabeça para poderem viver da exploração de um homem, ou de qualquer pessoa, é melhor que levantar-se e ir à luta (e que não se confunda, aqui, a dona de casa que trabalha de sol a sol com a exploradeira que suga em troca de sexo). Mulheres que se curvam, por interesse, ao ciúme, à possessão, à ignorância de um homem. Que se curvam ao cartão de crédito que não lhes pertence.

Mas não é a Hope que “incentiva” essa realidade de submissão e dependência. É essa realidade que incentiva a Hope! E é sobre essa realidade que o governo deveria se debruçar, e se debruçar, e se debruçar, até cair de cabeça no chão duro da perversidade social que cerca o imaginário feminino brasileiro.

Impedir a veiculação de propaganda não muda nada. O que precisa mudar é a convicção de muitas mulheres.

Mulheres convictas de que são menores, de que devem ganhar menos, de que só são femininas se forem magras, malhadas e brancas, de que devem se fazer de burras na presença de homens, de que precisam chorar, fazer sexo, agradar e mentir para garantir a proteção e a atenção masculina. Mulheres convictas de que serão sempre menos sem a ajuda financeira de um homem. Convictas de que é condição do gênero serem analfabetas, brutalizadas, estupradas física e moralmente, cativas. E convictas de que sua saúde, seu destino, sua segurança, sua felicidade é tarefa que cabe unicamente ao Criador.

São essas mulheres, convictas de coisas tão erradas, que deveriam ter suas realidades trabalhadas pelo Governo, pela família, pelos amigos, pela sociedade. Sem piedade, sem assistencialismo, mas com muita seriedade.

Aí, o comercial da Hope seria diferente. Ou nem seria. Porque não é de calcinhas sexies e de ardis que sobrevive a boa realidade. Nem as boas mulheres.

A hora da cria

2011-09-24T18:39:00.002-03:00

Talvez tenha chegado a hora do corte
um que seja suturado a linha que não rompa
É assim mesmo, devagar
processo de risos e de sofrimentos
que se parte o cordão
umbilical
angelical
infernal
Nossos tempos se desencontram
Uma a gostar da multidão, da estridência, do exagero
Outra a recolher-se em silêncios cada vez mais calados
Feito de ausências que algazarram por dentro
Um corte que me permita ser
mais e mais
invisível
E a você, sol escaldante
que se esparrama para baixo e para os lados
atraindo, cuspindo calor
só não mais para mim
Eu sou ocaso,
Você, le printemps
Eu, cansaço e portas trancadas
Você, descoberta, gargalhada
e um foda-se apontado para cada tristeza imbecil
Somos, uma com a outra, anulação
Eu, armadilha que suga
os seus passos de dança espontâneos
Você, energia que míngua
me empurrando para cima
nos meus degraus que só descem
Então, é corte
A seco, à queima-roupa
Pode ir
Cria uma vida que seja só sua
Que já joguei fora o útero.

Um dia especial, assim, à toa...

2011-09-08T20:44:00.006-03:00

Eu não sei se fui aprendendo com as porradas que levei na vida — e foram porradas mesmo, portanto, não posso e não vou chamá-las de outra coisa —, mas só sei que porrada serve pra gente descobrir que amar é uma vontade múltipla que depende só da nossa decisão e direcionamento.

Não existe isso de amo fulano mais que beltrano, amo esta casa mais que a anterior, amo este homem e nunca mais amarei ninguém! Não! Amor não mede nem se mede, não calcula, não quantifica, não compara. É igual a ter orelhas, braços, pernas, dentes... Uma coisa natural. Só que amor é um membro que a gente não arranca nem mesmo quando está necrosado.

E ninguém vive por aí dizendo que gosta mais de um braço que do outro, de uma perna que da outra, de uma narina que da outra, de um hemisfério do cérebro que do outro. Tudo é necessário, tudo tem função, tudo tem beleza e, tudo causa preocupação.

Amor é o conjunto da obra. É uma bagagem, sim, que a gente traz do que recebeu dos pais, dos amigos, do mundo. Mas amor é opção. Conheço gente que teve tudo para dar errado. Deu certo. E deu certo porque desenvolveu amor uma, duas, 327 mil vezes, como se amor fosse o rabo de uma lagartixa: cortou, nasce outro.

Quando me tornei dona do meu nariz, há muitos, muitos anos, descobri uma coisa ainda melhor: que eu podia amar a três por quatro, podia amar fosse o que fosse, gente, bicho, planta, objeto inanimado. Mas, acima de tudo, que eu podia amar sem ninguém se intrometer na minha vida pra dizer “esse aí você pode amar; aquele outro, não”.

Foi nessa época que descobri o amor imenso e intenso que tenho pelos animais, pelas crianças, pelos abandonados. E que tive a certeza de que nenhum desses amores era maior que o outro. São, apenas, amores.
Ah, e não foram poucos os blábláblá que tive que aturar ouvido a dentro! “Gente que adora cachorros é gente frustrada, triste, solitária”, ou então, “O dinheiro que você gasta com essa comida de cães podia alimentar duas criancinhas carentes”.

Com licença? E algum de vocês lá sabe em quê e como eu gasto o meu dinheiro? É da conta de alguém o amor alheio? Em que inferno vivem vocês, vigilantes de plantão? A quem vocês ajudam? Como ajudam? Chatos de plantão, respondam: onde foi que vocês aprenderam que amor é excludente?

Uns anos atrás, quando eu ainda saía pra barzinhos e voltava de madrugada, tinha uma turma de mendigos que ficava perto de uma pizzaria. Na hora de ir embora, tinha sempre um pra pedir dinheiro. “Dinheiro eu não dou, mas se quiser uma pizza...” Era na hora! Fui ficando conhecida e a pizza virou um meio bate-papo de bebuns de madrugada. Eles, de lá, na cachaça. Eu, de cá, na minha eterna cervejinha. Até que chegou o inverno e um deles me disse: “Dona, hoje não tem pizza que segure este frio da porra””. Fui para casa e encontrei minha mãe, com quem morava, ainda acordada. Contei pra ela. Sempre contei tudo para ela. E, de repente, vejo a velha fuçando no fundo de um armário embutido. Subitamente, feliz da vida, ela me diz, com uma manta na mão: “Achei! Esta aqui é bem quente mesmo! Leva lá! Anda logo!”. Eu fui.

Com os animais é diferente. Eles não falam. Não pedem, não reclamam, não tomam umazinhas comigo. Com as crianças, a mesma coisa. De um lado, latidos e miados. De outro, choro e balbucio. E muito amor no meio. Mas voz mesmo que é bom, palavra, explicação... Nada!

Tudo isso me veio à tona hoje; Hoje, que era para ser mais um dia bobo de calor infernal e seco em Brasília. Hoje que acabou virando um dia especial. Por causa do Naldo, da Ludmila e do Bonnie.

Logo pela manhã, o Naldo, um menino que eu conheci com 10 anos de idade, tocou o interfone para me contar, rindo à toa, “de besta”, que a primeira filha tinha acabado de nascer e que ele estava esperando a hora das visitas para ir ao hospital (pobre tem filho em hospital público, onde não cabe “bagagem”, só a parturiente!).

Pois salve, Ludmila, que vai ter vida melhor que a do seu pai, que é um guerreiro na lavação de carros, na pintura de camisetas para a Mico Leão, na cobertura das férias do rapaz da distribuidora de bebidas. Menina, você enterneceu o meu dia e me trouxe um calor diferente, suportável: o calor da vida!

E salve Bonnie, cujas notícias recebo pelo Facebook, agora à noitinha. O Bonnie é um cachorrinho de apenas seis meses, submetido a uma cirurgia neurológica ontem. Diz a notícia que ele está passando bem, a despeito das probabilidades. Ele é um dos mais de 320 animais do Augusto Abrigo, um lugar para cães e gatos abandonados e maltratados nas ruas ou pelos seus donos, que não recebe qualquer doação do governo e que sobrevive às custas de dinheiro (é claro), mas, acima de tudo, do amor de Eliane Zanetti, a melhor alma que andei conhecendo nos últimos tempos.

É que as duas notícias me deixaram igualmente feliz. Gente e bicho fazendo do meu dia corriqueiro um dia muito especial, um dia cheinho de amor sem rótulos.

Assim, à toa.

Estranho meu

2011-09-03T14:37:00.002-03:00

São os estranhos que mais me comovem. Não a família, nem os colegas, nem os filhos. Esses são obrigações que se leva, muitas vezes, como um fardo desajeitado e indesejado.

Meus estranhos são feitos de partilhas mágicas: não precisam de motivo, não agem por interesse. Esbarram em mim na rua, na internet, no banco lotado; e entregam tanto, e se doam tão ilimitadamente que eu me sinto sem graça em não saber ser assim, como eles, tão desarmada.

Meus estranhos são aprendizados do bem. Um que me sorri, um que me presta a atenção, um que me abre uma porta, um que me oferece compreensão calada. E tem os que me admiram do nada, os que me oferecem um lenço invisível ao marejar dos olhos, os que reconhecem no meu rosto, na minha voz, nos meus gestos um momento triste, um dia azedo, uma dor disfarçada. E simplesmente ficam, permanecem alguns minutos, guardiães dos meus temores, das minhas dúvidas, das minhas mortes.

Quero abraçar cada um pela amizade muda que me emprestam, sem intenção ou plano. Fazer com que compreendam as coisas que já evitaram em mim, os sangradouros que estancaram, os furacões que transmutaram em ventos de outono. Dizer-lhes que me comovem, me comovem, me comovem! Por sua gentileza fugidia, por sua luz bem dosada, pela despretensão com que vêm e vão em cenários simples e inesperados. Quero, até, candidatar-me em retorno a lhes reconhecer os gestos e as feições, e ser como eles, solidariamente imprevista.

Mas corro o risco de conhecê-los. E de, os conhecendo, transformá-los em amigos. Aí, deixarão de ser estranhos. E de me comover. E se tornarão como os outros, obrigações que se arrastam em meu espaço, às quais permito o fingimento, mas pouco a emoção.

Não! Meus estranhos não podem correr riscos.

Pois é, você amadurece

2011-08-01T14:16:00.005-03:00

E então você amadurece. Afinal, é isso o que se espera que aconteça com as pessoas: nascer, crescer, amadurecer, envelhecer, morrer. Tem umas que cortam caminho, infelizmente, e vão embora cedo demais, mas, de um modo geral (e simplista), é por aí.

Você amadurece e descobre um monte de coisas chatas, como as rugas, as preocupações que são somente suas, a insônia, as relações que você passa a enxergar com uma lucidez alucinante, as idas do tipo “eu bato o portão sem fazer alarde”, que se tornam mais frequentes que as chegadas, a capacidade de desistir das urgências e de impedir os sonhos, o medo de morrer. Você amadurece até para entender que tudo isso faz parte, e perdoar a vida.

Mas, e as vantagens?

Quando você amadurece, se permite. Deixa de ir àquelas reuniões chatas de família que só serviam mesmo para você revisitar a mágoa das pessoas. Aquelas em que todo o mundo finge que se ama, mas que no fundo só expõem as feridas abertas da fofoca, da intolerância, das preferências por este ou aquele, por isto ou aquilo. Mães que só enxergam beleza e perfeição nas suas próprias crias, primos se invejando, irmãos se criticando em voz baixa, “barracos” explodindo depois do terceiro copo. Gente que inclui ou exclui você por conveniência, e que lhe diz, em nome da franqueza, tudo o que não permitiria que você lhes dissesse, em nome de nada.

Quando você amadurece, você enxerga. Enxerga quem trata você bem por educação, por interesse, por pena. Enxerga que as relações acontecem porque você vai lá, porque você cultiva, porque você teima. Que se não fosse pela sua insistência (quase chata), ninguém procuraria ou veria você; ninguém se importaria. E enxerga que pode e quer parar com essa insistência.

Você amadurece e se sente bem em perceber que guarda na memória apenas umas poucas datas importantes: o aniversário dos seus pais que já se foram, dos pouquíssimos amigos que ainda permanecem, do filho ou da filha que você tanto ama, e das contas que sempre cantam parabéns no fim do mês.
Lembra que é muito cedo para desistir, e muito tarde para acreditar. E agradece a quem não foi embora nem mesmo depois que você se tornou essa pessoa chata, amarga, arredia, cética, irascível. Porque esses são os especiais.

Pois é, você amadurece. E aprende que amadurecer é "tipo assim" ligar o foda-se.

E que ligar o foda-se é libertador!

Nas areias de Alá

2011-07-28T16:02:00.006-03:00

Ahmed Zahou puxou com força a mão da pequena Maarula, escondendo-a em meio ao grupo de homens e mulheres que se movimentava lentamente pelo deserto, em suas darras e melfas coloridas. A menina correu para o meio das outras crianças, misturando-se com elas às cabras, enquanto os pesados utilitários começavam a rodear a caravana. Momentos depois, cinco veículos fecharam o cerco ao grupo de saaráuis e deles saltaram soldados marroquinos, empunhando submetralhadoras. Dirigiram-se sem hesitação ao grupo das crianças, obrigando-as a formarem duas filas ao longo da areia. De um lado, e de costas, 11 meninos; de outro, as meninas, num total de sete. Um a um, cada menino era trazido até a frente do grupo feminino, e uma única pergunta era feita:

— Qual o nome desta menina?

Em seguida, um soldado o devolvia à caravana, impedindo-o de retornar à formação para que não se comunicasse com as outras crianças.

Quando foi a vez de Maarula, Ahmed fechou os olhos e pediu que a mão de Alá estivesse sobre ela.

— Qual o nome desta menina? — perguntou o oficial que arrastava a pequena com brutalidade.

— Safia — foi a resposta de todos.

Assim que os veículos se afastaram, Ahmed correu em direção à menina, abraçou-a e, voltando-se para Meca ainda com a neta nos braços, fez uma pequena prece de agradecimento. Ele estava exausto das lutas, mas ainda não podia entregar-se ao paraíso. Maarula precisava dele para escondê-la e protegê-la dos soldados, dos oportunistas, dos curiosos. Os soldados marroquinos não se importavam em mandar para a prisão mulheres, crianças e até mesmo bebês de colo, e Ahmed sabia que os pais da menina haviam sido levados por aqueles homens, há alguns anos, tendo sido assassinados por eles.

— Avô, avô — puxou-o pela darra a menina, preocupada com o seu olhar distante. — O que foi, avô?

— O vento que virá me buscar não demora muito, Maarula, mas Alá me diz que ainda há tempestades por vencer — ele respondeu, entregando-se novamente aos seus pensamentos.

Em pouco tempo, a caravana retomou a caminhada, mas a pequena Maarula não voltou para perto das cabras. Virando-se para Ahmed, disse, em voz baixa:

— Vamos voltar, avô.

Apesar de não se surpreender mais com as atitudes da menina, Ahmed queria certificar-se de que havia um sentido naquele pedido.

— Tem certeza? Faz pouco tempo que viemos...

Recebeu um olhar compadecido, como se a neta compreendesse o seu cansaço.

— Está atrás de nós, e não adiante? — insistiu o homem.

A menina segurou a mão do avô com delicadeza, puxando-o de volta para o caminho que haviam percorrido. Andaram por mais de uma hora, até que Ahmed avistou o corpo semi-enterrado na areia.

— É ele?

Sem responder, Maarula apressou-se até o homem caído sob o sol, a quem as areias da tarde já começavam a cobrir. No rosto de pele branca, os dois olhos pareciam ter sido arrancados por falcões. Um sangue ainda fresco e abundante escorria pela face do estrangeiro, e havia ferimentos por todo o seu corpo. Os gemidos, muito fracos, demonstravam que a morte ainda não chegara para aquela colheita. Entretanto, poucos metros além do corpo, um Jeep capotado revelava a presença de outros dois homens, esses, sim, mortos. Esparramados pela areia, câmeras e equipamentos de filmagem amassados formavam um cenário bizarro, desconformes com a limpa imensidão do Saara Ocidental. Um rastro mais forte, vindo do veículo até o homem de pele clara, mostrava que ele havia se arrastado até ali. Duas varetas de metal, que provavelmente haviam sido os objetos que feriram os seus olhos, estavam caídas ao lado do corpo, também sujas de sangue.

— Mas é um estrangeiro, Maarula! Não pode ser! Você não teria recebido o chamado para salvar um infiel! — enfureceu-se Ahmed.

— É ele, avô. Alá me diz que o estrangeiro precisa viver.

Incapaz de compreender, Ahmed viu a menina abaixar-se e colocar as duas mãos miúdas sobre os olhos do ferido, permanecendo assim por um longo tempo. Então, Maarula pediu ao avó que a ajudasse a levar o estrangeiro até o acampamento saaráui.

— Até o acampamento?! Mas menina, eu sou um velho! Não consigo carregar um homem grande e forte como esse! Ainda mais que ele já está com um pé no mármore do inferno! Um infiel!

— Pode carregá-lo, avô. Alá me diz que você consegue.

Ao tomar o corpo desmaiado do estrangeiro nos braços, Ahmed percebeu que o fardo igualava-se ao peso de um tapete de orações. E mesmo acostumado às maravilhas que vivenciava ao lado da neta, assustou-se com o poder da menina. Algumas horas mais tarde, no acampamento saaráui, entrou na pequena casa de adobe levando, sem esforço, o homem sobre o ombro, seguido por curiosos e pelas mulheres que o ajudavam com os serviços domésticos. Colocou o corpo desacordado sobre um dos tapete e ordenou às mulheres que o limpassem.

Durante dias, o estrangeiro quase não teve melhora, mas ainda era possível que sobrevivesse, embora os dois buracos no lugar dos olhos, agora cicatrizados, mostrassem que ficara cego. Então, num momento em que as mulheres cozinhavam e cerziam, distraídas, ouviu-se uma voz aflita, em espanhol:

— ¿Donde estoy?

Ouvindo o idioma colonizador, as mulheres assustaram-se e tentaram levar Maarula para longe do homem, mas a pequena desvencilhou-se delas e sentou-se no tapete, ao lado do ferido, respondendo-lhe também em espanhol:

— Na casa do saaráui Ahmed Zahou.

Subitamente, o homem colocou as mãos sobre os olhos e estremeceu. Tentou levantar-se, mas caiu novamente no tapete e, desesperado, começou a agitar os braços ao seu redor, como se quisesse tocar em alguém, ou talvez encontrar um apoio para erguer-se.

— Quem é você? — perguntou ele, falando precariamente a língua dos saaráuis.

— Maarula. E você?

— Pablo... Pablo Echeverria.

Ahmed, chamado pelas mulheres que haviam corrido atrás dele, entrou em casa nesse momento, assustando o estrangeiro.

— Tem mais alguém aqui? — inquietou-se o espanhol.

Mas antes que o avô pudesse responder, Maarula tampou a boca do ancião, dizendo ao estrangeiro:

— Por que é você não vê por si mesmo quem mais está aqui?

— Porque eu estou cego! — berrou o homem, furioso.

— Alá me diz que não está — retrucou a menina.

Aproximando-se do ferido, Maarula colocou as mãos sobre os olhos dele, como fizera no deserto. De início, Pablo empurrou-a, mas ela insistiu e ele rendeu-se ao calor daquelas mãos pequenas que cheiravam a terra do deserto. Levemente, após alguns minutos, Maarula afastou-se dele, dizendo:

— Você não quer mais ver quem está na casa, Pablo Echeverria?

No lugar dos dois buracos que antes cicatrizavam no rosto do homem, dois olhos negros assombrados abriram as pálpebras, e as mulheres saaráuis começaram a entoar um tebraa. Ahmed Zahou sentiu que chegara o momento que tanto temera. O segredo das curas de Maarula, que guardava há anos, dividindo-o apenas com os saaráuis, que a respeitavam e igualmente protegiam, como ele, estava agora revelado a um estrangeiro. A um estrangeiro, um infiel! Deu-se conta, então, de que Pablo Echeverria deveria ser um jornalista, já que viajava com uma equipe de filmagem no Jeep que capotara. E preparou-se para matá-lo ali, sem dar-lhe tempo de colocar em perigo a vida da neta. Mas antes que avançasse sobre o estrangeiro, ouviu a voz de Maarula.

— Ele não vai me entregar aos marroquinos, avô. Alá me diz que a minha vida caminhará com a vida de Pablo Echeverria.

*****

O Cardeal Echeverria teve vontade de se recusar a receber o sobrinho. Desde 1999, aquela história se arrastava. Ele não sabia mais como explicar a Pablo que a Igreja de Roma não tinha nenhum interesse em prosseguir com um processo tão estapafúrdio! Uma muçulmana beatificada pela Igreja Católica! Ele não sabia onde estava com a cabeça quando cedera à insistência do sobrinho e comprometera-se a enviar à análise da Congregação para as Causas dos Santos o pedido de beatificação da menina Maarula Zahou. Seis anos já haviam se passado desde que Pablo retornara da África, depois de meses desaparecido. Além da sua própria história de cura milagrosa, trouxera relatos e filmagens de saaráuis, mas também declarações de soldados marroquinos curados por ela, e de homens santos da Mauritânia que tinham recorrido à menina em segredo. Protegida pelo silêncio cúmplice do povo simples, e pelo medo de marroquinos e mauritaneses em revelar que a conheciam, Maarula ainda estava viva, sabe-se lá vivendo em que canto do Saara. Tantos anos e esse cabeça dura não desiste! Isso já passou de todos os limites!, pensou o cardeal, enquanto se dirigia até o sobrinho, disposto a livrar-se dele de uma vez por todas.

— Pablo, há anos eu venho tentando dissuadi-lo dessa ideia ridícula que você trouxe ao Vaticano, mas vejo que com educação e indiretas não consegui fazê-lo enxergar o tamanho do disparate. Sua insistência beira à insubordinação, à heresia! Pois a minha paciência acabou! A Santa Sé não tem intenção, não quer e não vai dar andamento a esse processo de beatificação. Maarula Zahou é muçulmana, professa como religião o islamismo e...

— E por isso não pode ser beata nem santa. Então, tio, quer dizer que o senhor está me enrolando esse tempo todo? É isso mesmo que eu entendi?

— Exatamente isso! Uma muçulmana não pode e não vai virar santa! Você não pode ter pensado, nem por um segundo, que eu ia incomodar a Congregação com um assunto desses! Era só o que me faltava!

— Pensei, sim, cardeal. Pensei que era obrigação da sua igreja investigar a história de Maarula. Mas já que a Igreja de Roma não se interessa por fatos e provas, então não me resta mais nada a fazer do que publicar essa história que guardo há tantos anos, e deixar a opinião pública decidir se Maarula é ou não uma santa. Afinal de contas, é minha obrigação como jornalista contar ao mundo o que eu vi, o que outros viram. Mesmo com seis anos de atraso, vai ser uma manchete e tanto: “Menina saaráui faz milagres de cura, mas Vaticano diz que muçulmana não pode ser santificada”. E, no dia seguinte, outra manchete: “Ecumenismo da Santa Sé é só para cristãos”. No terceiro dia, a notícia vai envolver mais gente, meu tio: “Vaticano faz política de boa vizinhança com Marrocos e Mauritânia, impedindo que o mundo conheça os milagres da saaráui Maarula”.

— Chega! — gritou o cardeal Echeverria completamente fora de si. — Eu não admito chantagem! Não há nada, nada que eu possa fazer!

— Há, sim. Duas coisas. Primeiro, converse com os membros da Congregação sobre o que eu acabei de lhe dizer, porque eu falo sério sobre publicar as matérias. Depois, peça a eles que escolham um padre, o mais descrente, o mais cético, o mais severo de todos e o enviem até os acampamentos saaráuis para procurar por Maarula. Depois de estar com ela, vamos ver o que a sua igreja tem a dizer.

Embora reticente, o Cardeal Echeverria sentiu-se aliviado por lhe custar tão pouco para se ver livre daquela história irritante.
Uma semana depois, a Congregação para as Causas dos Santos enviava o Padre Bertrand Donatello à África. Era um preço pequeno a pagar para evitar um escândalo envolvendo o Vaticano. Bertrand era conhecido por ser impaciente, intolerante, cético e muito inteligente, já tendo comprovado fraudes religiosas em várias partes do mundo.

*****

Maarula despediu-se das mulheres mais velhas e saiu da casa de adobe no fim da tarde. Ao longo dos anos, ninguém mais lhe perguntava aonde ia, nem questionava o adiantado da hora. Ela retornaria e, no dia seguinte, saberiam de mais uma cura, de mais um milagre.

Um pouco antes de a noite cair, tirou do rosto o pano vermelho como qual o cobria e dirigiu-se a um grupo de homens caídos entre algumas cabras. Colocou um deles sobre o ombro direito e retornou ao seu acampamento como se não carregasse um fardo bem mais pesado que o seu próprio corpo. No tapete estampado, ao lado do fogo, pôs as duas mãos sobre a testa do homem e entoou um tebraa. A anciã que entrava na casa naquele momento cobriu a boca com as mãos, e a mulher ao seu lado soltou um grito:

— Por Alá, Maarula, esse homem está morto!

— Pois Alá me diz que não está — respondeu ela, com serenidade.

E permaneceu ali por várias horas, com as mãos sobre a testa do desconhecido, onde um imenso ferimento mostrava o lugar em que tinha sido atingido pela arma marroquina.

Às duas horas da madrugada gelada, o homem abriu os olhos, desorientado, apalpou o ferimento da testa, benzeu-se e permaneceu quieto por um longo tempo. Enquanto terminava o terço silencioso, lembrou-se, subitamente, do momento em que fora atingido por um dos soldados que atacavam o acampamento saaráui, onde ele se encontrava de passagem.

— Eu morri! Eu estou morto! — gritou, olhando para Maarula com grande desespero.
— Não, Bertrand Donatello, não está mais. Alá me diz que você precisa viver.

Pertencimento

2011-07-19T13:16:00.002-03:00

Foto: Google Imagens

Uma das coisas que mais têm me feito bem é o pertencimento. Não, não me refiro à posse, esse exercício nojento de ter, de ser dono, de usar das pessoas como objetos, ora colocando-as numa prateleira-altar, ora num chão-purgatório! Pertencimento é saber-se e querer-se integrado, é participar com o útero (Está bem, homens, acabo de me lembrar de vocês graças a uma brincadeira que a escritora Betty Vidigal fez comigo da primeira vez que usei essa expressão numa comunidade literária!), participar com o falo e com alma de alguma coisa que nos dá prazer, com a qual comungamos e que nos identifica. O pertencimento protege, permite o caminhar sem máscaras, por que entre iguais. E olhe que a expressão nem faz parte do dicionário, de tão especial que ainda é! Quem sabe, no próximo Houaiss...

Pertencimento é deixar a alma andar descalça, abrir mão da maquilagem dos gestos, falar verdades com gosto de gentileza, só para variar. É arrancar os grilhões sem pressa, lembrando que cada corrente tem sua hora de ir embora, cada elo tem seu momento para se desfazer. É carregar o fardo sem careta, mas livrar-se dele no instante exato em que deixa de ser fardo para tornar-se um flagelo masoquista. É permitir-se uma tristeza profunda, arraigada, dessas que muitos teimam por aí em chamar de depressão, mas que não é não! É tristeza mesmo, dessas bem simples... Quer dizer, simples não, que tristeza nunca é simples. Mas é um jeito de deixar-se chorar, por dentro ou pra fora, sem que alguém ofereça um frasco de calmantes, de ansiolíticos ou de sei lá mais o quê que se possa comprar em cartelas ou potes para esconder o que só precisa ser aliviado. Puxa! Tristeza faz parte! É o velório da morte e o parto do novo! O que não faz parte é ser triste eternamente. Aí, vira desistência...

Mas vamos lá! Pertencimento. Acredite em mim, é um negócio danado de bom! É um lugar sem geografia, um espaço público em que nada é físico, mas tudo é real! É sensação de banho depois de maratona; de hotel, depois de estrada; de quietude, depois do tsunâmi. Pertencimento é estar com um, com cem, com muitos que se aproximam de nós pela entrega. Ou estar consigo mesmo nessa mesma entrega. Tanto faz. É bom do mesmo jeito.

Eu encontrei o meu pertencimento na literatura, nos textos, nas palavras que permito que se abracem e sem beijem e façam amor umas com as outras, em orgias causadas pelos dedos que nunca querem cessar. Às vezes, elas fazem paixão. Ou desesperam-se em despedidas, ou agitam-se em tentativas, ou enfezam-se e dão-se as costas. Não importa. É sempre amor, explícito ou implícito, o que fazem as minhas palavras, mesmo quando mal escritas, mal descritas. E por meio delas sou, finalmente, pertencimento.

Adoro disso!

Inscrições abertas para o 7º Desafio dos Escritores — 3ª etapa/Miniconto, Crônica, Discurso e Soneto.

2011-07-14T21:22:00.000-03:00

Estão abertas as inscrições para a 3ª etapa do 7º Desafio dos Escritores do Núcleo de Literatura da Câmara dos Deputados.

Miniconto, Crônica, Discurso e Soneto são os gêneros escolhidos para a 3ª etapa.

Atenção: O texto de inscrição já conta como sendo o seu primeiro trabalho e, por isso, deve cumprir o que está sendo pedido no Tema 1 do gênero que você tiver escolhido.

Para isso, vá até o site Desafios dos Escritores: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/, clique no gênero escolhido, depois clique em TEMA 1 e leia o que está sendo pedido para a primeira etapa.

Junto com o seu primeiro trabalho, envie os seus dados completos: nome, pseudônimo, endereço, telefone fixo, telefone celular, e-mail (obrigatório e, de preferência, sem antispam), breve currículo (máximo de cinco linhas) e profissão, para o e-mail desafiosdosescritores@uol.com.br. Se tiver livros publicados, inclua os nomes das obras.

E não se esqueça de se juntar aos demais participantes na comunidade Desafios dos Escritores do Orkut: http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=95171220

Ensaio-me

2011-07-08T11:53:00.004-03:00

Impressão
apenas impressão
perpassada ideia
tênue, estreita
nada mais
contudo, persistente
Alma de luz farta
confortável
atrevida
desperta ao impossível
da melhora parca
gradual
Subterfúgio bêbado
ponte de fuga
pinguela frágil
valsa de plumas
no pé ante pé
da travessia
Frêmito de acordes
partitura
metais, cordas, sopros
percussão
arabesco de batutas
Ensaio-me.

Mequetrefes, bebuns e outros canalhas — Oswaldo Pullen — 19 horas, Carpe Diem/104 Sul

2011-07-06T13:05:00.003-03:00

Mequetrefes, bebuns e outros canalhas é o livro que Oswaldo Pullen lança hoje, a partir das 19 horas, no restaurante Carpe Diem da 104 sul.

O livro fala do cotidiano descontraído do Rio de Janeiro, retratando uma época em que, segundo o autor, "pecar não era tão grave e muito mais prazer trazia a seus praticantes".

Confira!

Sol de julho

2011-06-13T13:21:00.002-03:00

Sofre de frio o sol de julho

como eu

que sofro do frio das mágoas

impedidas pelas falsas maçãs coradas

de um rosto de mentira

Reluzente

Sorridente

Fingidor

Busco um casaco quente

que cubra tristezas, faltas

ombros arriados

Um pano feito de lã de abraço

que se enrosque na alma, na vida

ou cubra de calor minha descrença

meu tédio

minhas veias geladas

enquanto eu espero

estapeando o leito esvaziado.

Maurício Mattar, a Globo e a balança infiel

2011-05-31T11:29:00.001-03:00

Li ontem no site do UOL que o ator Maurício Mattar perdeu papel numa novela global porque está acima do peso. Hoje, o mesmo site diz que o ator pediu demissão da emissora.

Não fosse o absurdo da equação distorcida, já que, até onde eu sei, atores foram feitos para interpretar (bem) os papeis que lhes cabem, eu não teria me questionado algumas coisas que incomodam. A mim, pelo menos.

Como é que uma instituição, que tão frontalmente defende em suas novelas a bandeira gay, que tão veementemente fala dos preconceitos sociais, da impunidade na política, da corrupção endêmica do País usa um argumento tão chinfrim como esse para se descartar de um ator? Sobrepeso? Estranho!

“Mas não é só isso”, dirão alguns, “Maurício se meteu com drogas até um tempo atrás”. Ué?! E aquela atriz, loura, que já foi Miss Brasil, também não andava mergulhada em cocaína? Por acaso alguém impediu que ela fizesse novelas? “Mas ela é gostosa”, responderão prontamente os homens, “Ela tem um corpaço e ninguém diz a idade dela”. Bem...Cá entre nós: Maurício também é gostoso, e ninguém diz a idade dele!

Não, não, não, não! Nesse mato tem coelho! Fábio Assunção deixou uma novela no meio porque se internou para reabilitação em drogas e, mesmo assim, recentemente, foi escalado para outra novela, que recusou porque ainda não se sentia bem para voltar a atuar.

Ah, bem, mas é do sobrepeso que se fala aqui, dos pobres homens e mulheres que, na contramão das pregações globais pró-gays e pró-afro-descendentes e pró-politicamente-correto cometem o pecado da gula (um pecadilho delicioso se você não é atriz, nem modelo, nem baliarina, nem patricinha).

Mas será que foi por isso mesmo?

E o Fagundes? Sim, aquele maravilhoso ator chamado Antônio Fagundes, que já preencheu o meu imaginário erótico várias vezes? Aquele de coxas perfeitas, que posou de cueca vermelha uns anos atrás? O mesmo Fagundes que está gordo, inchado, usando um cabelo grande demais e atuando num papelzinho de quinta categoria (que só não é pior porque tem ao lado a diva Camila Pitanga, cuja atuação e elegância ajudam qualquer um a ficar bem na fita). Fato: passou do sobrepeso, não faz plástica e ainda virou galã do horário nobre, com direito a namorada 30 anos mais jovem.

Maurício desagradou a poderosa Globo de alguma outra maneira. Vá saber! Pode ser até que exista mais caroço nesse angu do que o próprio ator revela. Mas que o episódio é uma hipocrisia só, ah, isso é!

E eu, que tenho mais o que fazer e o que escrever, que sou pró-causas, que sou gorda e que nem sou fã do Maurício Mattar, estou aqui encafifada com a história. Pensando...

O que é que vão fazer com o Leandro Hassum e com o Jô Soares?!

7º Desafio dos Escritores — Inscrições até 6 de junho — Contos/ Cartas/ Haikai/ Teatro

2011-05-27T11:04:00.004-03:00

Últimos dias para inscrições na 2ª etapa do 7º Desafio dos Escritores do Núcleo de Literatura da Câmara dos Deputados. Leia tudo em: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/

O 7º Desafio dos Escritores, segunda etapa, terá início em 6 de junho.
Os gêneros são:
Contos:http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/contogeral7.htm

Cartas:http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/cartageral7.htm

Haikai:http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/haicaigeral7.htm

Teatro:http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/teatrogeral7.htm

Atenção: Você deve enviar o primeiro texto (o texto de inscrição) já dentro do que está sendo pedido para o Tema 1. Para isso, vá até a página do gênero escolhido, clique no gênero escolhido, clique em TEMA 1 e leia o que está sendo pedido para a primeira etapa.

Junto com o seu primeiro trabalho, envie os seus dados completos: nome, pseudônimo, endereço, telefone fixo, telefone celular, e-mail (obrigatório e, de preferência, sem antispam), breve currículo (máximo de cinco linhas) e profissão, para o e-mail desafiosdosescritores@uol.com.br . Se tiver livros publicados, inclua os nomes das obras.

E não se esqueça de se juntar aos demais participantes na comunidade Desafios dos Escritores do Orkut: http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=95171220

Participe!

Quinta Crônica — 26/05

2011-05-24T13:16:00.001-03:00

Nesta quinta-feira, 26, serei uma das entrevistadas do programa Quinta Crônica, junto com o teatrólogo Sérgio Maggio e o músico Renato Mattos.

A proposta é um programa de auditório, ao vivo, apresentando por J. Abreu, que interpreta textos de autores convidados e os entrevista, além de sempre trazer uma apresentação musical.

O projeto é apoiado pelo Sindicato do Legislativo — Sindilegis, desenvolvido em parceria com o Espaço Cultural da Câmara dos Deputados.

Dia 26 de maio, 18h45 às 20h30, no Auditório da TV Câmara/Câmara dos Deputados (Edifício Principal). Entrada franca.

Venha conferir!

Sobre jogadores e trapaceiros

2011-05-23T22:16:00.002-03:00

A hipocrisia é uma chaga moral. Alimentada no seio das sociedades de todas as épocas, sua prática ganha ainda mais força na contemporaneidade. O mundo do agora aprimora-se na dissimulação. E a mentira nossa de cada dia justifica-se em nome da polidez, da necessidade de ganhar o pão, do temor à autoridade constituída, da falta de opinião nascida do hábito de não pensar. Interesses de momento que convêm ao coletivo e que se autolegitimam em consensos costurados pela manipulação dos dominantes, em geral minorias que arrebanham seguidores pelo viés psicológico ou pela força. Tornamo-nos, assim, uma sociedade voltada ao julgamento, à aceitação ou à negação das consequências, esquecidos — por conveniência ou alienação — de que são as causas que carecem de luz.

Assim é com a velha e batida discussão acerca da liberação dos jogos de azar, uma polêmica que teve início com o decreto de Dutra, em 1946. A proibição dos jogos de azar em todo o território nacional nada mais fez do que lançar os jogos a um novo status. Cassinos e jogadores passaram à condição de clandestinos. E o jogo, que se queria extinto, acirrou-se ainda mais com um novo combustível: o prazer do proibido. Acrescente-se a isso a modernidade cada vez maior das práticas de corrupção, prostituição e outros ilícitos que passaram a enxergar na clandestinidade dos cassinos o cenário ideal para sua proliferação e aperfeiçoamento. Se, antes, sob a pretensa vigilância do Estado, já se fazia comum que máfias e cartéis desenvolvessem com parcial facilidade os seus negócios no ambiente dos cassinos, que dirá depois, nos esconderijos protegidos por seguranças armados onde passaram a ser montadas as salas de jogos.

Não falta quem culpe os jogos de azar pelas mais sórdidas desgraças. As igrejas, que os responsabilizam pela falência financeira, ética e espiritual da sociedade. O Governo, que expele, de público, discursos inflamados contra a prática clandestina, mas faz vista grossa aos inúmeros e conhecidos locais de jogatina no Brasil, onde homens públicos, empresários e cidadãos comuns perdem com frequência vultosas quantias em dinheiro, bens móveis e imóveis. Consequências, sempre as consequências.

Os bingos, ignorados durante muito tempo, produziram tragédias pessoais de igual monta àquelas geradas nos cassinos. As loterias — legalizadas e oficializadas — conduzem alguns cidadãos comuns, assim mesmo, no presente do indicativo, a gastos que vão muito além do que lhes permite o orçamento minguado. O jogo do bicho, cujos lucros beneficiam o tráfico de armas, de drogas e de influência, há tempos entrou para o rol das práticas banais no País. Coerção, proibição, decretos não impedem nada! Sequer a simples legalização dos jogos teria força para consertar esse quadro de tragédias ligadas à dependência, e que se multiplicam sob vários nomes. Porque o vício, a falta de consciência moral tornou-se uma endemia que atinge ambos os lados da mesma questão: os que jogam e os que fornecem o ambiente de jogo. Uns, em busca da sorte. Outros, em busca de tolos.

Estabelecer, portanto, um limite razoável entre os que procuram os jogos de azar pelo prazer da diversão ou pela compulsão não é matéria de simples análise. A esses últimos, apliquem-se os tratamentos psiquiátricos, ou os rigores da lei. Mas, que lei? Como aplicar a lei àquilo que oficialmente não existe? A quem punir? A quem cobrar? Para quem enviar a fatura de um pai desmoralizado, de um apartamento perdido, de um suicídio?

Num país como o Brasil, onde a presença de um poder regulatório é constante na vida dos cidadãos, causa estranheza que não se consiga planejar e realizar um projeto sério que contemple não só a legalização dos jogos de azar, como também, e principalmente, a interferência, o controle do Estado sobre essas práticas. Um projeto que leve em consideração os milhares de empregos que são ou que poderiam ser gerados nas mesas de Black Jack, de Stick Poker ou nas roletas. Que considere medidas punitivas contra o lucro exagerado das bancas, que crie categorias especiais de impostos para taxar os cassinos, que obrigue parte da reversão dos ganhos para entidades com fins sociais, que impeça os endividados de terem novo acesso aos jogos. E que fiscalize tudo isso. Sem ingenuidade, sem cinismo.

É claro que, ainda assim, correr-se-ia o risco das trapaças. Somos — por opção e incapacidade de nos percebermos cúmplices — um país de corruptos. Não apenas os que se constituem em autoridades e personalidades das áreas pública e privada, mas nós, os cidadãos sem cargo ou visibilidade. Somos uma nação onde a corrupção do povo se estabeleceu gradativamente, por imitação dos exemplos ou por má índole. E abaixo da corrupção do povo nada mais há.

Somos hipócritas, manipuladores. Mas nos agrada mais que essas qualidades sejam atributos que possamos execrar nos vizinhos, no político de ocasião, no empresário que sonega. Nós? Nós não somos hipócritas! Jamais pagamos ao flanelinha por uma vaga melhor na porta do teatro, ou damos dinheiro ao garçom para que uma mesa vague por milagre no barzinho lotado. Nós nunca colocamos nossa mãe idosa na fila especial do banco, para que ela pague as nossas contas de água, luz, telefone. Nós nunca usamos as expressões: preto, gordo, aleijado, bicha. Nós nunca deixamos de declarar nem os pequenos itens no imposto de renda. Nós nunca trocamos a nota alta do filho por um Nintendo Wii, ou por um Iphone, um Ipad ou qualquer outra coisa que tenha uma maçã mordida estampada em algum lugar. Nós? Nunca!

Não é do vício do jogo, ou do dinheiro sujo lavado pelo jogo, ou do que o jogo compra que se precisa ter medo. É preciso ter medo da ineficiência do Estado que não se esforça sequer em tentar seriamente liberar e regular o jogo, nem se livrar das pressões de grupelhos que se apossam da propriedade das verdades. É preciso ter medo do que tentam impedir aquelas igrejas que se sustentam em dízimos absurdos, ou do que querem impor aquelas que jogam para baixo do tapete a pedofilia praticada em templos e sacristias. Recear, igualmente, o que se ouve nas pregações que ensinam aos homens que calar-se e deixar-se flagelar os levará direto ao céu. É preciso chamar de louco o homem que deixa a família sem nada para apostar nas cartas. Ou nos cavalos. Ou no dominó da esquina. Ou nas loterias do Governo. Precisamos, em coletivo, temer as nossas incoerências, as nossas máscaras frágeis, as nossas hipocrisias.

Para não serem eles os jogadores. Para não sermos nós os trapaceiros.

Escolha

2011-05-18T12:01:00.001-03:00

Todo o mundo sabe do meu amor pelos animais. É um amor inclusivo, que não compete com o amor que sinto pelas pessoas. Não por todas elas, confesso. Mas por gente de verdade, que sabe errar, cair, acertar, ter dúvidas, ter certezas, errar de novo, sem nunca desistir de caminhar em direção ao seu próprio crescimento e ao crescimento dos que estão ao seu redor. Amo as crianças, essas criaturas pequenas, frágeis e, no entanto, tão imensamente cheias de força e encantos. Amo os idosos que souberam envelhecer sem se tornarem implicantes ou amargos, e que se superam todos os dias na busca de felicidade: dançam, passeiam, namoram, cozinham, aprendem coisas novas e ainda têm tempo de espalhar experiência com delicadeza. Amo os jovens, que ensinam tanto a quem estiver disposto a ouvir com atenção entre os “porra”, os “caraivéio” e os “sem noção” que repetem a cada duas frases. E também os adultos que se dispõem a doar, em vez de apenas sugar e cobrar o sentimento alheio. Portanto, não tenho receio quando escrevo sobre os bichos, porque eles também fazem parte da Criação. Pelo menos da minha.

Quando me decidi a ir conhecer o Augusto Abrigo, oito meses atrás, sabia o que ia encontrar. Cachorros e gatos com problemas de abandono, ou machucados de propósito pelo homem (bem... aqui, trata-se apenas de uma denominação), com câncer, velhos, recém-nascidos abandonados em lixeiras, amputados. Preparei os olhos, a mente e os sentidos para me encontrar com animais tristes, desconfiados, arredios e até mesmo agressivos.

Mas não foi assim que aconteceu o nosso encontro...

Apesar das barbáries que vi naqueles corpos queimados, arranhados, rasgados, surrados, encontrei rabos que abanavam para mim o tempo todo. Encontrei focinhos que se colocavam nas minhas mãos, insistindo em carinho. Encontrei os que roçavam na minha perna enquanto eu caminhava. Encontrei os que me pediam colo e subiam em mim para um beijo roubado. Encontrei animais felizes porque pertenciam, finalmente, a algum lugar, alguém.

Gente e bicho é isso: pertencimento. Precisamos fazer parte de alguém, de um grupo, de um Deus, de uma filosofia, de nós mesmos. Ah, sim, de nós mesmos em primeiro lugar! Tudo flui quando nos pertencemos em primeiro lugar. E que não se confunda pertencimento com posse! Um é compartilhamento; o outro, anulação. Um é superação; o outro, desvio. Por isso, quando abri a internet hoje e vi a foto do cachorrinho Minhoca em sua cadeirinha de rodas, tive certeza do milagre que o pertencimento causa.

Minhoca chegou ao Augusto Abrigo há cerca de um mês. Tinha sido atropelado e abandonado por dias no acostamento de uma rua. Três semanas atrás, quando o conheci, arrastava-se com extrema dificuldade pelo chão e recebia água e comida na mão. Estava arrasado, física e psicologicamente. Uma semana depois disso, já corria apenas com as duas patas da frente, sem se importar com as traseiras, sem movimento. Comia sozinho, bebia sozinho, mas ainda era um cãozinho assustado, de cabeça baixa, olhar perdido. Hoje, não. Hoje, na foto, Minhoca levanta a cabeça orgulhoso na cadeirinha de rodas que ganhou da protetora Natália. Ele, agora, é pleno!

Afinal, somos ou não somos todos assim? Nós, pessoas, indivíduos racionais? Precisamos do resgate, do calor, da mão estendida. Às vezes, mordemos por não sabermos expressar com gentileza a nossa dor, o nosso sofrimento, a nossa revolta. E precisamos da compreensão dos que esperam com paciência pelo nosso tempo de cura, dos que fazem de tudo para que sejamos reintegrados ao direito de felicidade para o qual fomos projetados e destinados.

Minhoca é um cão de sorte porque tem em volta dele humanos de verdade. Os de mentira chutam cães, batem em idosos e abusam de crianças. E não se iluda, só existem dois lados nessa história de saber amar: o lado iluminado dos que respeitam todas as formas de vida; o lado escuro dos que não respeitam nenhuma.

Escolha.

A cadela-líder

2011-05-09T11:48:00.002-03:00

Em uma ninhada de cachorros é possível identificar, já nos primeiros dias de vida, um animal que se destaca. Levanta a cabeça mais do que os outros quando escuta ruídos, chega primeiro à teta mais gorda de leite, inicia brigas e brincadeiras com mais frequência, entrega-se aos perigos com arrebatamento e por curiosidade. Cresce o cão-líder da matilha. Não porque é o mais forte, mas porque é o mais destemido, o que se permite tentativas e riscos, o que atiça o bando e o mantém unido, conduzindo-o às atitudes atrevidas, aos recuos estratégicos, às conquistas inesperadas.

Nova Iorque é uma cadela-líder. Uma fêmea que desmistifica a crença de que é do masculino que brotam as atitudes ousadas. Machos são estáveis. Não se sentem bem fora da estabilidade, dos patamares previsíveis e prospectados que se permitem alcançar. Fêmeas são hormonais, viscerais. Transitam com naturalidade, e ilimitadas, entre a incerteza, a vontade, a impetuosidade, os altos e baixos. Fêmeas sangram. Sangue de cio. Cio que atrai um, que atrai todos. Nova Iorque é essa fêmea intensa e casual; divina e mortal; materna e cortesã. Uma fêmea atenta, inquieta. Uma mulher despudorada. Uma entidade instável. Incubadora e parideira. A megalópole de poluição intensa, cortada pelas trilhas verdes do Central Park, onde joggers, ciclistas e visitantes cativos ou ocasionais se reabastecem de tranquilidade. Do Guggenheim a 18 dólares por visita, repleto da arte de vanguarda de Picasso, Miró, Giacometti e de outros notáveis. A cidade das luzes que se espraiam por ruas insones em fractais inesperados. Da Broadway onde os musicais fazem esquecer a contenção dos gastos e a contenção do aplauso. Da vida que pode ser eternamente noturna. Do sexo constante e conturbado — mais constante do que conturbado. Da Tolerância Zero que reduz drasticamente os índices de criminalidade, mas que aumenta, também drasticamente, a xenofobia contra negros, latinos e asiáticos, expondo um racismo aparentemente incruento que sobrevive em mão dupla por todos os Estados Unidos da América.

Nova Iorque sangra em contrastes.

Na entrada da baía, a Liberdade erguida em estátua. Um paradoxo a confrontar o Ato Patriótico assinado após o ataque terrorista às Torres Gêmeas do World Trade Center. Defesa nacional ou pretexto?, parece questionar a esfinge, testemunha do impacto causado pela tragédia do 11 de setembro de 2001 à soberania norte-americana, quando caíram por terra não apenas vidas e destroços, mas a ilusão de um poder acima de qualquer poder. A Big Apple do ir e vir de todas as gentes recuou em sua maior vocação, a liberdade. E, defesa nacional ou pretexto, tornou-se exposta a fragilidade dos Direitos Humanos defendidos e propalados pela maior nação do mundo: mostraram-se incoerentes dentro de sua própria casa.

Mas Nova Iorque é corpo que desloca-se na contramão do óbvio, cérebro que desorganiza-se por opção. É da sua natureza cosmopolita abster-se de julgamentos, ou, antes, considerar todos eles. É da sua trajetória renovar-se na capacidade de não se render às decências instituídas pelo senso comum, e reeditar-se pela experimentação das diferenças, pelo multiculturalismo, pelas crenças formais e informais, e pela mestiçagem que a fizeram Capital do Mundo.

Nova Iorque é uma cadela-líder.

Devaneio

2011-04-26T20:02:00.001-03:00

    deita aqui comigo
e finge que ressona
a imensa noite insone
de solidão, medo, putrefação
    puxa meu braço
como almofada cheirosa
e transtorna meus pelos
que respiram emprenhados
de tesão, de dor, de inferno.
    percebe que eu te mato
e enxerga nos meus olhos
a lâmina que lacera
tua sede, tua seca, teu árido pulsar
    aperta as pálpebras
e crava as unhas
em mim, em nós,
e nesse espectro que escapa
para deixar de ser escuridão.

Desafio dos Escritores — Inscrições abertas

2011-04-19T11:20:00.002-03:00

          O Núcleo de Literatura do Espaço Cultural da Câmara dos Deputados está com inscrições abertas para a Segunda Etapa do 7º Desafio dos Escritores.
          Desta vez, os gêneros são:
Conto — http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/contogeral7.htm
Cartas — http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/cartageral7.htm
Teatro (textos curtos) — http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/teatrogeral7.htm
Haikai — http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/haicaigeral7.htm
          Maiores informações na Comunidade Desafio dos Escritores, no Orkut: http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=95171220
          Ou no endereço eletrônico: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/ , onde também podem ser encontradas as Regras do Desafio: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/regrasgeral7.htm
          Lembrando que o Desafio dos Escritores é uma oficina literária à distância, onde semana a semana os textos dos participantes recebem notas e comentários dos jurados, até que se saiba quem foi o vencedor no gênero escolhido. Não há premiação em dinheiro.

A baixaria da imprensa

2011-04-15T11:13:00.005-03:00

Então, é isso. Um jornalista faz uso do meio em que atua para referir-se a uma mulher como “piranha”, pede desculpas e fica por isso mesmo. Brasil, ah, Brasil! Não se trata aqui de feminismo ou caça às bruxas. Não sou contra a contra a mídia nem mesmo quando fala em excesso, porque, afinal, além das besteiras (e muitas) que escrevem ou falam os jornalistas, levianamente, também escrevem ou falam de e sobre muita coisa necessária, como a denúncia e a exposição de corrupções.

Mas limite é para todos. Limite é necessário. E já está cansando essa bravata de homens e mulheres que se exibem em páginas ou estúdios de rádio e de TV para humilhar, perseguir, zombar de quem não tem na mão os mesmos instrumentos para falar o que quer. E se acham engraçados. E perdem a noção do que são e do que não são. Até mesmo pelo fato de que sempre encontram seguidores ávidos por mais baixarias.

Pois é, fala-se tanto das baixarias de programas de TV! Censura-se isto ou aquilo que vai macular as crianças (como se em muitos lares de hoje não rolasse todo o tipo de papo e de atitudes adultas em frente dos pequenos!), revela-se tantos segredos de celebridades e de políticos e de empresas e de países... Mas autocrítica, uma visão de autoavaliação periódica, um pouco de humildade, muito equilíbrio e bastante pesquisa não são, nem de longe, uma preocupação dos "deuses" da mídia.

O jornalista Leandro Fortes, em seu livro Os segredos das redações, diz que o profissional de imprensa deve manter-se longe das “opiniões e impressões subjetivas”. E afirma ainda que ninguém é isento, mas que a objetividade é necessária, e deve vir aliada, além de a outras atitudes, à “impessoalidade”. É justamente disso que se trata a questão.

Um jornalista — homem ou mulher — não tem o direito de expressar a sua opinião acerca da moral de ninguém. Seja essa pessoa uma rainha, uma cidadã comum, uma assassina ou uma prostituta. Não porque vá causar um incidente internacional, ou um mal-estar nacional, mas porque é deselegante, é incorreto, é machista, é idiota e demonstra uma pobreza de espírito, de vocabulário e de assunto de todo o tamanho!

No mundo do Séc. XXI, as mulheres fazem o que querem de suas vidas e de seus corpos, à exceção, claro, daquelas que moram em países de orientação retrógrada e repressora (e, mesmo assim, de vez em quando aparecem as que rompem com tudo, apesar das punições insanas). E, no entanto, é visível o incômodo que isso causa a certos homens que se dizem e se consideram inteligentes, espertos e descolados.

Eu poderia perder mais tempo para explicar que chamar uma mulher de “piranha” é a mesma coisa que chamar um homem (de preferência um bem machão) de “brocha”. São pejorativos, ambos os termos. Mas para quê? Para mostrar que a cada baixaria corresponde outra igual e em sentido contrário? E que é assim que o mundo vai mergulhando em intolerância, separatismos, conflitos, guerras? Não mesmo! Eu correria o risco de ser chamada de ingênua, velha, boba e certinha!

Quero apenas registrar, em protesto, protesto mesmo, que rótulos imbecis não podem sair da boca de um jornalista no exercício da sua profissão. Opiniões pessoais, como diz ainda o mesmo Leandro Fortes, foram feitas para “mesas de bar”, já que longe das câmeras e das redações cada um pode ser o imbecil que quiser.

O livre arbítrio ainda vigora por aqui neste Brasil de liberdades. Mas a covardia não pode ser tolerada. Nem os covardes que se aproveitam dos instrumentos que têm na mão para atingir indiscriminadamente as pessoas. Esses franco-atiradores da mídia precisam compreender que chega. Chega de falar sem pensar, de escrever sem pesquisar, de se acharem acima dos demais, melhores que os demais, mais inteligentes (?!) que os demais. Chega de desculpas ditas no vídeo com ar de tédio ou deboche. Chega de direitos de resposta que demoram tanto para serem publicados ou lidos que o público já se esqueceu do que se trata. Chega de espertalhões que falam o que querem porque sabem que depois é só pedir desculpas.

Para eles, como diz uma amiga advogada, só vejo uma saída: os rigores da lei. Punição e afastamento dos veículos de mídia. Até que aprendam a se comportar como profissionais. Ou como homens de verdade. Enquanto isso, não fazem a menor falta.

Noie Literária - 14 de abril

2011-04-09T14:30:00.000-03:00

Veja, aqui, os participantes da Noite Literária!
14 de abril - 18h às 23 horas - entrada franca - Espaço Oásis 300, no Sudoeste.
Será servido coquetel.

A tragédia de Realengo

2011-04-08T14:11:00.004-03:00

Foto: Google Imagens

A tragédia de Realengo tem muitas faces. A morte daquelas crianças foi um marco de horror nas páginas da História do Brasil. Crianças que suplicaram por suas vidas, condenadas por motivos que apenas podemos supor. Motivos torpes e descabidos. Como o são todos os motivos ligados às mortes por assassinato.

Crianças não podem, não devem morrer. Nem suplicar pelo pão, nem implorar por carinho, nem carecer de infância, nem pertencer às drogas, nem rogar por suas próprias vidas! Crianças precisam de pique-pega, bola de gude, bonecas, carrinhos, praia aos domingos, bife com batatas fritas, beijo de boa noite, colo, educação e primaveras. Precisam de espinhas no rosto, insinuando a adolescência que se impõe. Das pernas depiladas pela primeira vez, do sombrear dos primeiros pelos genitais escondidos da mãe e do pai no banho apressado. Crianças precisam ser amanhãs cultivados com vagar e amor.

Mas a face escura de Realengo mora mais lá atrás. No menino calado e ensimesmado cuja trajetória, antes insignificante e invisível, agora se tornou o centro de investigações e de avaliações. No perfil desse assassino, alguns indícios apontam para os passos que deu até ser tomado por uma completa e impiedosa loucura.

Sabe-se que Wellington, o executor de indefesos, nasceu de uma mãe esquizofrênica. No mais, tudo é especulação. Um menino arredio, ignorado pelos mais populares da escola? Um rapaz sem namoradas, virgem, que não conseguia interagir com as pessoas? Talvez. Matou as meninas, objeto maior do seu ódio. Possivelmente, pelo que se viu das fotos, as consideradas mais bonitas, mais charmosas. Matou dois meninos, também. Os mais descolados e divertidos? Os mais atléticos? Disse a um outro menino, que tremia apavorado: “Não se preocupe, não vou matar você, gordinho”. Como se houvesse ali algum tipo de irmandade macabra. Como se ele não quisesse matar os que sofrem de chacota e preconceito neste mundo.

Não me interessa o assassino. Está morto. Morte sem panos brancos, sem purificações. E nem sei se me revolto ou lamento. Mas o assassino deve, sim, interessar às autoridades. Porque, segundo dizem os psiquiatras, quando uma coisa dessas acontece, outras vêm no rastro. É preciso estudar o seu perfil, compreendê-lo, para que outros focos desse tipo de loucura bárbara possam ser evitados. Para que outras crianças continuem a respirar e a sorrir. Ou jovens, ou adultos, ou idosos. Para que ninguém mais tenha um milésimo de segundo a menos do seu tempo de vida ceifado antes da hora por um homem mau.

Escutei uma vez, de uma psicóloga, uma frase que me marcou: “Mesmo na contramão dos ensinamentos que recebi, eu acredito que existam loucos bons e loucos maus. A índole e a essência contam, sim, na hora em que a loucura se manifesta. Há loucos que nos dão flores; há os que cospem em nós”. Wellington era um louco mau. Infestado por essa insânia que vem tomando conta do mundo, uma insânia que fundamentalistas do Oriente Médio teimam em chamar de religião. Religiões não matam. Católicos, protestantes, espíritas, muçulmanos não têm o direito, o poder do extermínio. Nem em nome de Deus, nem de Alá. E, se o fazem, são simples covardes assassinos que se escondem sob a pele da divindade para praticarem vilanias. Pobre Deus! Pobre Alá!

As crianças de Realengo morreram. E todos nós, por dentro ou por fora, choramos por elas. Alguma parte da nossa alegria caiu no chão daquela escola, junto com cada corpo sem vida. Uma outra parte de nós passou a procurar culpas externas que aliviassem a impotência diante dos fatos. Alguns culparam as armas; outros, o governo. Como se as armas que estivessem matando por aí, em assaltos, estupros, crimes domésticos, brigas de traficantes ou chacinas fossem registradas e compradas em lojas! Ora, façam-me o favor, simplistas de plantão! Parem de culpar o “Sim às Armas” pela morte das crianças no Rio de Janeiro! Separem as coisas! Ser contra a venda de armas é uma realidade sensata, sim, embora não em todos os casos (a linearização para um lado ou para o outro é preocupante). Dizer “Não às Armas” é mais humano e mais politicamente correto. Certo. Mas não se trata disso! Ou por acaso alguém pensa que as armas usadas pelo Wellington foram compradas em lojas?

Acusar a venda legal de armas como a causa das mortes daquelas crianças é o mesmo que insultar e ignorar as centenas de pessoas que morrem todos os anos nas grandes ou pequenas cidades vítimas de tiros disparados por armas que vêm de outros países, por armamentos iguais ao do exército, que ninguém sabe “como foram parar na mão dos bandidos”! Armas que não são vendidas nas lojas, que não foram compradas por proprietários que têm porte de arma e possuem (obrigatoriamente, agora) treinamento para poderem fazer jus a esse porte. Não que esses legalizados não matem. Matam e matam pelo poder de uma lei que os armou. Mas atenção, foco! Não foi esse o caso de Realengo!

Por outro lado, culpar o Governo é uma boa prática, uma prática habitual. Até por que o Governo não faz nada mesmo além de ir a público lamentar, chorar e solidarizar-se com palavras bonitas. Qualquer Governo faz isso, sempre. Só que a tragédia de Realengo não aconteceu por causa da falta de segurança pública. Mesmo que 10 policiais fardados estivessem na porta daquele colégio, o assassino louco teria entrado e matado quantos indefesos conseguisse. E teria, igualmente, se matado em seguida.

Wellington tinha estudado lá, era conhecido das pessoas, vestiu-se com roupa militar, aproximou-se mansamente das salas de aula, pediu informações sobre onde obter seu histórico escolar. Ele sabia atirar, não “desperdiçou” (fica difícil até achar um verbo que não magoe!) nenhum tiro. Exterminou friamente, barbaramente, cada criança que escolheu — isso mesmo: que escolheu! — como alvo. Ele não tinha medo da morte, se achava um mártir da vida, um instrumento de algo transcendente (não é assim que ensinam os fundamentalistas?). Realizou o recarregamento das armas com tal precisão que até mesmo as autoridades se surpreenderam. Premeditou cada passo daquele dia de desgraça que, para ele, seria de glória (que glória há em matar?!). E não tinha antecedentes criminais. Um cidadão livre para ir e vir.

Tudo isso é relato. Relato emocional das coisas que a gente vê e ouve. No entanto, mais do que me preocupar, me deixa a alma ansiosa pensar nos que ficaram. Pensar nos pais e avós que enterraram seus tesouros, sua alegria de viver. Pensar nas crianças que sobreviveram — aquelas que ainda estão hospitalizadas — e que vão continuar a sentir medo e dor por um longo, longo tempo. Nas crianças que presenciaram os assassinatos, algumas ainda muito excitadas, falantes, mas que logo mostrarão também sinais de pânico, e terão pesadelos e sequelas que não veremos reportados pela mídia. Pensar, com carinho doído, nos professores anônimos e heróis que protegeram as suas crianças ao máximo, como se fossem pais, fazendo barricadas atrás das portas, levando alguns para o auditório do último andar, para terem tempo de escapar à fúria silenciosa do assassino Wellington dia 7 de abril de 2011 transformou o Brasil. Não porque nos faltem tragédias ligadas a crianças. Mas porque a dor que sai no jornal é mais pungente. Porque o Rio de Janeiro dá mais mídia. Porque a banalização do infanticídio não conseguiu se esconder nas trevas, desta vez. Simples e doloroso assim.

Implantou-se na população que já não dormia tranquila mais um tipo de pânico. Agora, além da falta de segurança, de decência, de políticas públicas e de vergonha na cara, o país alcançou o pior patamar da ração humana: matam-se crianças indefesas à luz do dia, sem o disfarce hediondo dos motivos, sem a consciência da dor que fica além da morte, para os que sobrevivem aos pedaços.

Ainda há muito pelo que chorar.

Noite Literária - 14 de abril (Sessão de Autógrafos Coletiva e coquetel)

2011-04-07T15:02:00.007-03:00

Na próxima quinta-feira, 14 de abril, das 18 às 23 horas, a Spècialitè Eventos realiza a Noite Literária de Brasília, uma sessão coletiva de autógrafos que vai reunir cerca de 30 autores do Distrito Federal no Espaço Oásis 300, localizado no Sudoeste.

Livros de poemas e de contos, romances, biografias, textos científicos e de saúde fazem parte do evento.

A realização conta com o apoio da Editora Saberes, do SindEscritores/DF, do Restaurante Bhumi, da Livraria Cotidiano e da Academia de Letras do Brasil/Seção DF.

Será oferecido um coquetel aos presentes. A entrada é franca.

Estarei lá, divulgando o meu livro de contos Para enfim me deitar na minha alma. Espero vocês!

Por um fio

2011-03-22T18:42:00.007-03:00

Foto: Google Imagens

Após algumas horas de conversa, mensagens, tweets, meu celular descarrega a bateria. Procuro, ansiosamente, o carregador, e me encontro frente a um emaranhado de fios pretos, de mesma espessura, colocados... não...melhor dizendo, embolados dentro de uma caixa sem tampa. Qual deles? Lei de Murphy! O último que desemaranho do monte, já sem paciência.

Não podem ser todos meus, penso, e me ponho a desemaranhar o resto. Vamos lá... Este é o carregador do meu celular do trabalho. Este outro é do meu celular anterior, mas que ainda funciona e fica de standby para quando o mais novo pifar (eles sempre pifam e em horas incríveis!). Este terceiro é do celular da minha filha e eu não sei como nem por que veio parar com os meus. Este...Este...Ah, sim, este é o das visitas!
Sim, as amigas de minha filha têm todas o mesmo modelo de celular. Não sei dizer se é moda ou promoção, mas são iguais, acredite quem puder. Uma delas esqueceu este carregador por aqui há uns dois ou três meses e como ninguém sabia de quem era, ficou de reserva para elas mesmas, nos fins de semana em que dormem em minha casa . Chegam, desesperadas, de madrugada, de alguma festa, e precisam de um celular “vivo” no dia seguinte, porque fulano vai ligar, sicrana vai chamar para um churrasco, beltrano tem que dizer se descolou ingresso de graça para isso ou aquilo.

Quantos fios mesmo? Cinco. Ué... Mas tem um sexto querendo sair da caixa. De quem é?

— Achei! — escuto o grito esfuziante da minha filha, que sem a menor cerimônia praticamente arranca da minha mão o fio desconhecido.

— De quem é isso? — pergunto, antes que ela desapareça com a mesma rapidez com que entrou.

— Do Bié, mãe!

Ah, sim! Então, agora, eu guardo também o carregador do celular do namorado dela. Como é que eu posso ter me esquecido do Gabriel? O Bié de todas as horas, de todos os lanches, de todas as viagens em família, de todas as pizzas... Ah, o Bié dos meus pecados! Dono do 6º carregador. Justo. Um a mais, um a menos...

Colocado o celular para carregar (o meu titular), preciso de alguma coisa para ocupar os dedos nervosos enquanto estou à toa. A casa está arrumada; com a cozinha não tenho intimidade; os cachorros já desceram. Pego o notebook em cima da cômoda e me alojo confortavelmente na cama, colocando-o sobre o tripé que comprei para me dar conforto. Morto. Completamente morto. Não liga nem para desligar em seguida, com aquela mensagem “Conecte-se a uma outra fonte de energia”. E agora? Onde está a fonte do note? Pensa cabeça, pensa! "Siga o fio", digo a mim mesma, e começo a procurar o fio preto e longo da fonte. Pelo menos, este é mais comprido e mais grosso, me consolo, para logo em seguida perceber que não foi um texto muito bem construído. Mas, decididamente, não encontro a fonte. Deve estar no quarto da frente, perdida entre as bagunças de minha filha — quem mandou ter notebook igual?

Irritada, me jogo entre os travesseiros e almofadas macios que compõem a minha Cama de Rainha (Eu a preparei para esse fim e posso usar, orgulhosamente, o apelido. Algum problema?). Minhas mãos já estão para apertar o controle da TV, quando me lembro do Ipad que me dei de presente. É isso mesmo: algumas pessoas ganham; eu compro. Na primeira gaveta da cômoda, sem muito uso, o tabletão preto dorme em sono esplêndido (o berço é seu, o sono é meu, certo?). Acordo o dorminhoco. Uma clicadinha e... Nããão!!! Morto! Nada! 0%! Isso já virou sacanagem!

— Quem usou o meu Ipad??? — grito para a única “quem” que mora comigo.

— Eu e o Bié. Por quê? Vai sonegar, agora, vai?

Pqp!!! Pqp!!! Além de usarem, ela e o mané, ainda me deixam com a bateria arriada?!

— Onde é que está o carregador? — pergunto, na esperança de não receber como resposta o famoso “Sei lá”.

— Sei lá!

Sem comentários. Jogo o meu corpo cansado sobre a cama e esperneio como uma criança pequena. A minha vida agora é assim: sempre por um fio. Ui! Essa doeu!

Enquanto tento achar alguma graça no trocadilho desgastado, escuto o último grito, vindo do quarto em frente:

— O carregador do Ipad deve estar aqui pelo meu quarto, em algum lugar. Mas você vai achar fácil. É o único que tem fio branco.

Pqp de novo!!! E por extenso!!!

O balanço de madeira

2011-03-10T00:21:00.003-03:00

Sou uma contista. Mas acabo escrevendo e publicando mais crônicas do que contos, porque aquelas são mais rápidas e factuais do que estes. Para um blog, a crônica vai melhor, dizem alguns. Mas, de vez em quando, eu preciso ser fiel às minhas preferências. Este conto faz parte do meu livro "Para enfim me deitar na minha alma" e o estou publicando em meio eletrônico pela primeira vez.

O balanço de madeira

Faz muito tempo que não venho aqui. Com um pequeno esforço vou lembrar exatamente quanto tempo faz, mas, por ora, um barulho vindo dos fundos chama a minha atenção e me atrai.

Deixe ver se ainda me lembro... 47 passos da porta da sala até o quintal... mas se eu der passadas largas, consigo reduzir quatro ou cinco. Enquanto coloco um pé depois do outro no friso reto do ladrilho, me recordo de quando Joana eu apostávamos quem chegava primeiro ao balanço de madeira. Eu sempre ganhava, embora soubesse que era uma aposta sem sentido. Com nove anos, minhas pernas eram maiores e mais firmes, mas, mesmo assim, Joana insistia em competir.

Durante anos foi assim, até que, numa manhã de chuva branda, eu a encontrei sorridente, me esperando no balanço. Foi aí que percebi que tinha crescido e era mais alta, mais magra e mais ágil do que eu. Mas meu desaponto não durou um fôlego, porque Joana, com sua voz aquecida, apenas me olhou e disse: “É muito chato chegar na sua frente! Eu gosto de te encontrar me esperando”.

Se eu pudesse saber, teria percebido que aquela frase se tornaria uma verdade constante nos anos que se seguiriam. Eu, embora mais velha, passei a vida competindo por alguma coisa e me deixando magoar pelas perdas. Joana, dócil, encarou os problemas com naturalidade e fez das conquistas um evento corriqueiro, elegante. Nem quando ficou viúva com dois filhos pequenos ela se queixou ou esmoreceu.

Alguém deixou uma torneira aberta. Meu ouvido é afiado para o barulho de água. Talvez eu deva ir ver o que é... Não. Estou muito cansada e preciso de um banho antes de me encontrar com as pessoas.

Enquanto minhas pernas tentam subir o primeiro lance de escadas, o passado grita:

− Luiz! A água da bica está escorrendo! Quebra a mão se fechar?

Tonha ainda está viva! Essa voz meio rouca, meio de falsete é inconfundível! Quantos anos ela deve ter agora? Setenta e dois, setenta e três, eu acho. Num minuto a água para de escorrer, mas ela continua os resmungos contra meu sobrinho:

− Menino preguiçoso! Não sei quem foi que você puxou! Se acostumou mal porque a Tonha está aqui pra fazer tudo, não é mesmo? Tonha cozinha, Tonha lava, Tonha arruma a cama, Tonha fecha a bica. Menino mimado!

A voz se afasta antes que eu tenha tempo de alcançá-la para um longo abraço. A mesma Tonha de sempre, chamando a si mesma na terceira pessoa. Há muitos anos, me disseram que isso é coisa de gente insegura. Mas se isso é regra, Tonha é uma exceção. Desde que nasci, o rosto negro é a única moldura de que me lembro em volta do meu berço. A mão de Tonha me segurando para andar, o sorriso incentivando minhas bobagens de criança, o cafuné na cama. Tonha nunca foi insegura. Aliás, Tonha não pode ser definida por regras ou medidas. Eu mesma nunca entendi como ela sempre foi capaz de se multiplicar entre o fogão, a pia e as brincadeiras que fazia conosco e, anos mais tarde, com os filhos de Joana.

Minha primeira frustração foi o dia em que perdi a corrida até o balanço para Joana. Os passos que ela aprendera a dar, mais largos e mais rápidos do que os meus, tinham feito mais que ganhar uma corrida: quebraram a minha autoconfiança. E eu me senti cheia de um sentimento que depois aprendi ser tristeza. Tonha, como sempre, estava lá, com as suas lições de vida.

− Cara feia pra mim é fome – disse ela, tentando me abraçar e me animar. − Acho que um chocolate pode estar perdido aqui no meu bolso, querendo ser mordido por uma menina bonita e cheirosa.

−Não quero! - respondi com maus modos.

− Xii! A coisa tá feia mesmo! Nem quer ver o meu chocolate...

− Não! – gritei.

− E por que tudo isso?

− Porque eu perdi para a Joana a aposta de ver quem chega primeiro no balanço.

− Ah! Só isso?

− Só?! Eu nunca perdi pra ela, nunca, nunquinha!

− Perdeu hoje.

− Ih! Para, viu! Pode parar! Até você?

− Perdeu, perdeu, perdeu.

Nem meus movimentos bruscos soltaram os braços de Tonha. A cada tentativa, mais ela me abraçava forte.

− Me solta! Eu tô mandando!

− E desde quando você manda?

Comecei a chorar alto, mas não adiantou. Tonha me prendeu até que tudo o que restou foi um soluço entrecortado, sem forças. Só então ouvi de novo sua voz:

− Perde hoje, ganha amanhã. É assim que a vida é.

− Mas é ruim...

− É, é ruim. Imagina então como é que foi para a Joana esses anos todos, perdendo, perdendo, hein? Ela também achou ruim.

− Hã, hã. Coitadinha, né? Primeira vez que ela ganha. Esses anos todos perdendo, perdendo... Que horrível, né, Tonha? Foi bom ela ganhar hoje. Pra não ficar triste.

− Isso mesmo.

− Amanhã eu ganho de novo.

− Ou ela...

Antes que eu emburrasse de novo, Tonha mudou de assunto:

− Chocolate mole é bom?

− Não.

− Então corre e come este aqui porque senão vai virar mingau de chocolate – disse, me entregando minha barra preferida.

Chego, finalmente, ao meu quarto, o terceiro depois do topo da escada. Tudo está impecável, como sempre. O casarão, mesmo velho, possui conforto em cada um dos cinco grandes quartos, todos com suíte, fiação elétrica restaurada e móveis modernos. Mas o que é isso?! Onde está a minha cama entalhada? E o guarda-roupa que fazia par com a cama? Abro assustada a porta do banheiro e vejo que até o armário de laca sumiu. Meu primeiro impulso é descer na mesma hora para perguntar sobre o acontecido, mas a necessidade do banho me vence. De qualquer forma, Joana não parece estar em casa e é melhor perguntar diretamente a ela sobre essas mudanças não autorizadas no meu quarto.

Enquanto a água bem quente me alivia o cansaço, escuto um carro sendo ligado e, logo a seguir, a voz de Tonha, gritando:

− Luiz, já tô pra tirar o jantar, menino! Isso lá é hora de sair?

− Deixa guardado que depois eu esquento, Toninha – ele grita de volta.

Toninha? Essa é boa! Nunca pensei que alguém conseguisse diminuir ainda mais o nome da pobre Maria Antônia.

Bom, Luiz acaba de sair sem eu ter tempo de falar com ele. Maria Fernanda, minha sobrinha, mora em outra cidade, desde que se casou. Pelo visto, restamos na casa Tonha e eu, mas ela não me viu entrando e é capaz de achar que sou um ladrão. Vou descer e dar um alô.

O cheiro de peixe grelhado captura meu estômago vazio e um instinto garante que vem acompanhado de purê de batatas batido com ervas e molho de mel e mostarda. Antes de entrar na cozinha, o barulho de metal de correntes desvia a minha atenção de novo para o quintal. Tenho certeza de que é o velho balanço se agitando em boas-vindas. Desisto do peixe e sigo em direção ao barulho, mas quando abro a porta dos fundos vejo que o balanço está parado. Engraçado... nem tem vento. Com certeza é minha memória me pregando peças. A volta à casa de meus pais está me fazendo ir e vir no tempo. Sem pressa, me viro novamente para o cheiro divino do peixe de Tonha, mas, assim que dou as costas ao quintal, escuto outra vez o rangido do balanço atrás de mim. Pelo visto, estou mais cansada do que imagino.

Dentro da cozinha, caminho silenciosamente até Tonha e a abraço por trás, estalando um beijo em sua bochecha gorda. Ela se volta e apalpando o meu rosto, pergunta:

− Berna?

De repente, percebo que Tonha não enxerga. Seus olhos sem brilho miram o vazio além de mim.

− Bernadete, é você mesma?

− Claro que sou, Tonha. Não me conhece mais?

− Mas...mas...

− Tonha, o que foi que aconteceu com os seus olhos? - mudo de assunto para evitar a emoção.

− Velhice.

Uma dor de cabeça vinda do nada faz minhas têmporas latejarem; me sinto tonta.

− Preciso comer alguma coisa, Tonha - peço.

Em silêncio, ela termina de aprontar o jantar.

− Sente aí - diz, apontando a mesa como se pudesse ainda ver.

Faço isso, ansiosa por comer o cheiro bom que toma conta da cozinha.

− Eu ouvi meu sobrinho saindo. Joana também foi passear?

Ela não me responde e eu não sei por que está tão ranzinza.

− Tonha, por que é que você está esquisita comigo?

Sem me responder de imediato, ela põe a mesa e espera eu me servir antes de se sentar ao meu lado.

− O que é que você veio fazer aqui, Berna? Você sabe quanto tempo faz que você foi embora?

− Muito tempo... - sussurro.

− E voltou por quê? Por que agora?

Por que isso, por que aquilo. Que droga!

− Tonha, qual é o problema?

− Você não sabe?

Agora, estou realmente assustada.

− Não, não sei de nada!

− Joana está doente. Está com aquela doença ruim.

Eu não escuto. Não quero escutar. Não esperei tanto tempo para voltar para encontrar a minha irmã doente! Joana é saudável, mansa, adora a vida, não guarda mágoas. Eu não quero essa verdade! Joana não tem nada!

− Mentira! Quem disse isso?

− O doutor.

− Esses médicos não sabem de nada!

− É, pode ser. Mas o destino sabe.

Não tenho tempo para as superstições de Tonha e estou magoada pelo fato de Joana não ter me dito nada porque eu estava distante.

− Os meninos sabem?

− Sabem, mas não imaginam que a mãe está no fim. Joana prefere desse jeito.

− Pare de falar assim! Eu quero vê-la. Em que hospital ela está?

− Hospital nenhum. Está lá em cima, deitada.

− Ela está em casa? Mas que loucura é essa?!

Sem me responder, Tonha se volta para a pia. E eu aproveito o que se rompe entre nós para subir correndo as escadas, até o quarto de Joana.

No primeiro instante, só a escuridão me rodeia. Depois de acostumar a vista, vejo primeiro os cabelos castanhos sobre o travesseiro e, em seguida, o corpo magro de Joana coberto pelo edredom pesado.

− Quem é? – pergunta ela com voz sumida.

− Sou eu. Bernadete.

− Berna! – exclama, dessa vez com um pouco mais de vigor.

− O que isso, minha irmã? Dando um susto em todo o mundo?

Ela estica os braços para mim, esperando que as minhas mãos encontrem as dela, trêmulas. Aperto com força aqueles dedos finos e frios e me aproximo para abraçá-la.

− Você veio porque eu estou doente, não é?

− Não, eu nem sabia. Foi a Tonha quem me disse, agora há pouco, na cozinha.

− Você esteve com a Tonha?

− Estive.

Joana parece, de repente, ainda mais sem forças.

− Eu estou no fim, Berna.

− Não fale bobagem, Joana! Você ainda vai viver muito!

− Não, não vou. Senão você não estaria aqui.

− Eu? Mas eu já lhe disse que nem sabia que você estava doente!

− Você veio por mim, Berna.

E antes que eu consiga retrucar, seu corpo magro se aninha com suavidade no meu.

Num canto do quarto, vejo agora a silhueta de Tonha, com as mãos apertadas.

− Minha menina descansou, finalmente!

Quero alcançá-la para enxugar suas lágrimas grossas, mas ela não sabe mais que estou ali.

De pé ao meu lado, sorridente, Joana me desafia:

− Aposto com você que chego primeiro ao balanço!

− Calma, mana. Desta vez, vamos chegar juntas – digo, tomando a sua mão na minha.

Pouco depois, as correntes do balanço de madeira voltam a ranger, agora num vaivém incessante.

Abertas as inscrições para o 7º Desafio dos Escritores

2011-03-03T20:26:00.001-03:00

Novidade!

O 7º Desafio dos Escritores do Núcleo de Literatura da Câmara dos Deputados será realizado em três etapas.

A cada uma dessas etapas, quatro gêneros vão acontecer:

Etapa 1 — Humor, Artigo, Infanto-juvenil, Poesia

Etapa 2 — Conto, Cartas, Humor, Haikai

Etapa 3 — Mini-Conto, Crônica, Discurso, Soneto

Para se inscrever, envie um trabalho seu no gênero desejado para qualquer um dos dois e-mails abaixo, acompanhado de uma ficha com seus dados: nome, telefones — especialmente celular que receba mensagem de dados —, idade, breve currículo, endereço, cidade, estado, país, e-mail e nome que deseja usar no concurso, que pode ser o próprio nome ou um pseudônimo.

desafiosdosescritores@uol.com.br

literaturadecamara@uol.com.br

Confira aqui os prazos para as inscrições:

— de 14 de março a 17 de abril-GÊNEROS: Humor, Artigo, Infanto-juvenil, Poesia

— de 18 de abril a 29 de maio-GÊNEROS:Conto, Cartas, Humor,Haikai

— de 30 de maio a 10 de julho-GÊNEROS:Mini-Conto, Crônica, Discurso, Soneto

Para outras informações, visite a página do Desafio dos Escritores na internet: http://desafiosdosescritores.sites.uol.com.br/

E entre para a comunidade Desafios dos Escritores no Orkut:

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=95171220

Carta a um irmão Pataxó

2011-02-12T10:52:00.002-02:00

Solicitação do Desafio: " Escreva uma carta ao índio Galdino".

Anauê, Galdino!

Treze anos. E tua anga ainda vagueia por este mundo empobrecido de decência. Esbarro nela a cada estampido que impede de velhice um jovem, a cada corpo de criança maculado pela sordidez, a cada criatura cujo futuro termina entre as ferragens retorcidas pela covardia do álcool.

Encontramo-nos sempre — esse teu espírito sem descanso e o meu que sente vergonha — nas poças de sangue, de esperma, de ossos, de cinzas. Tu, te inquietas. Eu, me desespero. De nada adianta. É de impunidade que se saciam os homens.

Morreste em vão, irmão pataxó. Pois não há consolo na morte causada. Não há tempo para o refletir, o rezar, o despedir-se do mundo. Não há pranto nem rostos amigos ao redor. É apenas da grotesca carranca dos algozes que a memória se farta.

Cinco animais raivosos se atreveram a brincar de barbárie! Cinco assassinos te justificaram mendigo porque dormias nas ruas! Como se aos mendigos, aos desvalidos, aos habitantes do concreto e dos gramados não bastasse dividir com os ratos os papelões sujos de saliva e corpo, a comida podre e escassa!

Viste que podias ter salvado a tua pele marrom se soubessem que tinhas aldeia, filhos, irmãos, nação, estirpe? Que azar teres perdido a hora de te recolheres à pensão modesta! Que azar não teres podido dizer-lhes que eras um líder Hã-Hã-Hãe, filho de baenãs, de camacãs, de mongoiós, de sapuiás-quiriris!

Mas nada disso teria impressionado a gentalha abjeta! Não adiantaria contar-lhes que estiveras, mais cedo, com o Chefe Supremo dos homens brancos para pedir-lhe a intervenção no conflito entre teu povo e os fazendeiros. E que, por isso, teu corpo, acostumado a qualquer pouso, buscara o banco de cimento como paga do atraso. Esse tipo de corja, de canalha desconhece ato ou fato que trespasse as fronteiras do seu mundo de brilho, conforto, alienação. São incultos por vontade própria; disputam a imbecilidade como troféu a conquistar e a exibir entre tantos iguais.

Azar. Nisso quiseram transformar o teu infortúnio. Azar o quê! Que se resgate a verdade: atrocidade, atrocidade, atrocidade! Foi em atrocidade que se consumiu a tua pele naquele 20 de abril! Nem por brincadeira, nem por susto, nem por acaso. Não quando tudo o que nos cerca são armas, taras, ódios. Não quando tudo o que nos sufoca são adolescências depravadas, maturidades omissas.

Mãos cheias de afagos esperavam por teus assassinos em casa, nos tribunais, nas cadeias. Decisões cheias de afagos afastaram os teus carrascos de uma longa penitência. Ganharam uma reprimenda, um susto, um puxão de orelhas orquestrado por advogados regados pelo dinheiro que seus pais investiram em lavar consciências.

Afinal, só mataram a ti, Galdino, um índio. Um índio que se parecia com um mendigo.

Diante desta minha fúria, alguns me pedem piedade e complacência. Querem fazer-me imaginar que poderiam ser minhas as crias que se sentaram naquele tribunal. Querem convencer-me de que eu mesma não permitira punição a um filho meu.

Não sei. Não posso, honestamente, dizê-lo. Porque pari e fiz crescer seres humanos. Porque eduquei meus filhos no amor e para o amor. Porque castiguei pequenos deslizes, orientei pensamentos, deitei-os a dormir em limites que lhes permitirão existir bem depois da minha partida. Eu cuidei em parir homens. E seria por demais injusto que agora, no calor das emoções desencontradas, eu os compare a aberrações.

No entanto, tive pena dos pais. Não pelo medo em seus olhos, ou pela dor em seus corações, ou por sua vergonha exposta nos jornais. Tive pena da honra que não percebi em nenhum deles. Do seu egoísmo. Da desesperança que há para eles e para seus filhos assassinos. Das mentiras que vivem em suas casas perfeitas, em seus mundos irreais.

Continuo a lembrar-me de ti, irmão Pataxó, naquele banco que se cobriu com o preto da fuligem. Teu berço de morte.

E a memória da dor me conduz mais além, e mais, e mais até que nossas angas se esbarrem de novo. Sei, nesse momento, que há, ao meu redor, alguma poça de sangue, de esperma, de ossos, de cinzas.

Amanhecem, assim, muitos sóis neste planalto de diversidades. Na minha fé, nenhum.

De tua irmã de alma,

Carta da feiticeira da Cólquida aos que sangraram pelo seu punhal

2011-02-02T11:42:00.000-02:00

Solicitação do Desafio: "Escreva uma carta de Medéia a seus filhos"

Filhos,

Que dor maior poderia eu infligir ao desleal Jasão do que lançar ao reino de Hades a carne e o sangue por ele em mim semeados para perpetuar-se nos tempos?

Devíeis saber que é de morte que se alimenta a vingança. Mas, creio que o saibais, posto que sois parte de mim, este ser que flutua entre realidade e sortilégio. No entanto, a morte veste tantas e tão magníficas máscaras! E sacia-se a vingança em qualquer uma delas.

Não importa que pedaços de mim precisei lacerar para jogar ao fogo os sonhos de vosso pai. Antes de vós, Apsirto, cria do mesmo útero que deu-me a vida. Joguei-o em pedaços ao Helesponto para saciar Poseidon e quebrantar Eetes, o avô que não conhecestes. Por que, então, seríeis vós, pequenos seres sem significância, poupados à vossa sina?

O destino de um vivente é traçado pela dor. Sobrevivem os que a transformam em ódio.

Vós, tão frágeis, tão humanos, não compreenderíeis como alegrar o vosso espírito no ódio ou como empenhar-vos em causar tal dor. Não saberíeis perceber que há mais serventia e prazer na imposição do sofrimento do que nos vinhos que nos deitam em sonhos passageiros.

No passado, um ao qual pertenceu vosso pai, descuidei-me das minhas certezas. Encantei-me por Jasão, pela beleza do seu corpo rijo, pelo sol que flamejava em sua boca, pela urgência de seus propósitos humanos. Com ele mergulhei em outra magia, olvidando os ensinamentos de Hécate, e percorri a volúpia e o gozo ininterruptos de feéricos desejos.

Contudo, a sedução que desarmou minhas defesas foi a mais pérfida das serpentes. Jasão inoculou em mim a pútrida secreção de suas presas impiedosas. E em tal veneno banhei a mim, à minha ascendência, à minha descendência. Sangrei a minha própria carne na persecução do extermínio de vosso pai. E o faria mil vezes, e mais mil, até que nenhum sopro restasse no corpo de Jasão!

Porém, foi a dor — a dor que vos revelei domadora dos destinos — que arrefeceu-me a emoção insensata de uma fúria apressada. Jasão precisava viver a sua própria morte. Era mister esmagar não o seu corpo, mas a sua alma.

Filhos, eu conheci a traição antes de vós. E vos digo quão impotente faz-se o raciocínio perante essa mulher insaciável. Traí-vos também eu ao atacar vossos corpos impúberes com o punhal da vingança. Sei-o mais que qualquer um. Todavia, não foi a vós que matei pela lâmina fria, mas a Jasão que habitava vossos corpos, como antes habitara o meu! Expurguei-vos de vosso pai. E meu único lamento é a certeza de que perecestes sem saber que fostes concebidos em leito de amor. O meu amor.

Mas vós éreis a eternidade de Jasão! Vós éreis tudo o que eu podia arrancar de vosso pai! A vosso pai que me traiu! Traiu a mim, que por ele traí meu pai, meu irmão. Que por ele vos traí!

Compreendeis que foi desse ciclo de horrores que vos afastei ainda em vossos tenros anos? Tendes agora, em vossa nova morada, a visão daquilo de que vos livrei? Percebeis que o sangue maldito e desleal de vosso pai vos corromperia a existência, como corrompeu a minha, tão logo deitei-me com ele? E que nem mesmo a magia dos deuses poderia protegê-los dessa nefasta herança?

Ah, os sortilégios a que estaríeis expostos! O pior deles, o amor, vos afastaria das vossas jornadas vitoriosas e vos lançaria à infidelidade. Porque o sangue de vosso pai traidor vos faria zombar dos desígnios do próprio Zeus.

Mas não mais é assim. Vedes? Sofre agora o vosso pai. Vós, não mais. E é o sofrimento de Jasão que me alivia as culpas, que me faz sorrir, porque o destino cumpriu-se.

E o destino de um vivente é traçado pela dor, lembrai-vos?

O de Jasão, tracei-o eu. Assim com o vosso. E ainda o meu, feiticeira da Cólquida, sacerdotisa de Hécate, neta de Hélio. Pois que sou dor, destino, vingança.

Que os tempos se incumbam de tentar alimentar-me a memória com remorso e exasperação.

A vossa, com esquecimento.

De vossa mãe,

Medéia

Petição de um estóico — Carta de um homem sobre as virtudes

2011-01-29T15:58:00.001-02:00

Solicitação do Desafio: "Escolha uma personagem real ou criada pela imaginação e escreva-lhe uma carta, a carta de uma pessoa que vive no século XIX”.

Eu te saúdo, notável Zenão de Cítio

Antes que a insensatez da exasperação induza-me a desprezar a educação que de meus pais recebi no berço, quero agradecer-te por ouvir-me. Não esperes de mim para além deste discreto e cordial cumprimento, pois que não mo permite o discernimento tecer-te loas em hora de tamanha circunspecção. Venho, sem subterfúgios, dizer-te que escrevo para uma petição que só a ti desejo fazer.

A preceder minha demanda, revelo-te acontecimentos dos quais fui e sou partícipe.

Fiz-me discípulo da tua doutrina ainda infante, por orientação de meu pai, Manoel Rodrigo Alves de Guimarães, de quem herdei o mesmo nome e o jeito de enfrentar os fatos da vida. De feição que, e pondo de lado, por necessidade, a modéstia à qual me entrego persistentemente, posso afirmar-te que é desde imberbe que sou pelas virtudes. Justiça, verdade, amizade, honestidade e caridade têm sido companheiras fieis. Acima delas, regendo-as, apascentando-as, conduzindo-as, os cordéis da conformação e da ética.

Notaste que são todas fêmeas as melhores virtudes? Ora, mas que parvoíce estou eu a dizer! Claro que o sabes, pois que foste tu mesmo a convocá-las em doutrina! O que tu não sabes é do que são capazes as fêmeas de carne e osso! A essas, falta-lhes o senso e sobra-lhes o ardil. E tendo sido eu presa incauta de um desses ardis, vi-me a cismar sobre a doutrina. Logo, logo, as reflexões tornaram-se dúvidas. E não é de bom augúrio a um homem, em seu outono, pôr-se a imaginar ter construído a sua vida sobre falsos paradigmas!

Eu sou um estóico. Um homem de preceitos rígidos. Minhas estruturas não se abalam diante de problemas, sofrimentos, infelicidade. Nem mesmo em face de alegrias permito-me emoções que me sobressaltem o espírito. Sou bom cidadão, bom filho, bom patrão. Até para os pretos, a quem livro da chibata a troco de mais trabalho. Afinal, de que serve a dor no lombo além de submeter o homem pela força? Porventura não é melhor vergá-lo e forjá-lo pelo suor do trabalho exaustivo, que o distrai dos pensamentos de ódio e revolta?

Não choro como as criancinhas e as mulheres. Não possuo cobiça. Não combato o destino. Vivo pela temperança. E por pessoa ou sentimento algum eu jamais permiti que fossem abaladas as minhas convicções, a minha austeridade. Mas agora, depois dos tais acontecimentos de que sou protagonista, não é mais assim. Porque fui confrontado em minhas próprias crenças. E minhas crenças encheram-se de dúvidas.

Ouve, portanto, essas dúvidas. E trata de não me julgares ou de tentares dar-me respostas antes que tenhas deitado luz a todos os matizes da armadilha de que fui vítima.

Casei-me tarde, aos 42 anos. E se mais não relato de minha existência antes do casamento é porque a mesma se deu sem inquietações e seguiu pelas virtudes. Não intentava casar-me, mas pediu-me o pai que livrasse da vergonha uma prima distante. A moça, já com 25 anos, estava solteirona. O fato é que seu pai, um libertino declarado, afastara da coitada, à custa de suas declarações e bravatas amorais, os olhos dos melhores partidos. O tempo correu sem deixar à infeliz nenhuma alternativa. A mãe da pobre recorreu a meu pai... Bem, interrompo-me dessa parte enfadonha para ir aos fatos mais adiante.

Tomei Abigail Maria Beatriz de Guimarães Martins por esposa a 21 de março de 1871, exatamente há 15 anos. Após dois livramentos prematuros, nasceu-nos um varão, celebrado discretamente por mim e por meus pais. Como já havia outros varões na família para perpetuar o nome do velho Sr. Manoel, ser pai não era uma prioridade minha. Mas cá estou eu novamente a divagar, na tentativa de postergar os fatos. Será receio? Eis que volto, sem demora, aos trilhos, que não é de meu caráter a hesitação.

Dona Abigail, mulher de estatura regular e cheia de corpo, não me pareceu, a princípio, ter serventia para outra cousa que não os serviços domésticos. Durou pouco tamanha imprevidência. Correndo em suas veias o sangue do pai libertino, e tendo D. Abigail habitado com ele até o dia do casamento, deveria ter eu sabido que a moça não poderia ser igual a nenhuma outra que eu conhecera. Fugiu-me um detalhe dos mais sérios: D. Abigail sabia ler e escrever! Quiçá para não causar embaraço, não mostrou-me de pronto os ‘dons’. Então, com calma, passou a comentar um livro ou outro, a escrever e esparramar pelo sobrado bilhetes corriqueiros, desentranhando lentamente a novidade. Uma mulher capaz de ler e escrever! O que se podia esperar de tal façanha?! Nada de bom, nada de bom!

Certa feita, estando sentados à mesa de jantar o prefeito, o juiz de paz e outros convivas de peso, soltou a primeira impropriedade. Eis que os homens comentavam sobre certa Nísia Floresta, potiguar, que se punha a defender direitos para as mulheres, como se a compreensão das fêmeas estivesse aberta ao aprendizado da política, das letras ou de quaisquer outras cousas que não as costuras e as compotas! Riam-se da tal mulher-macho os cavalheiros, não incluindo-me eu nessa risadaria por não ser dado a rompantes. Comentavam sobre uma obra de sua autoria, intitulada, segundo eles, Corpúsculo Humanitário. D. Abigail, sem qualquer cerimônia, interrompeu-os. O livro — corrigiu-os ela — chamava-se Opúsculo Humanitário e versava sobre a emancipação feminina. Para meu maior infortúnio, e sem um mínimo de modéstia a que deveriam obrigar-se todos os seres, minha esposa continuou falando. Aos 18 anos, tinha-lhe caído às mãos um exemplar, presente do pai. Lera com avidez. Acompanhava havia tempos — completou sem perceber as exclamações da audiência — a carreira abolicionista da escritora.

Não bastasse a vergonha pelos olhares de reprovação dos presentes, restava-me ainda a indignação de descobrir-me casado com uma abolicionista! D. Abigail lia, escrevia, e tinha opiniões próprias!

Naquela noite, após despedir-me dos convidados com mais pressa do que a polidez permitia, corri a ter com minha esposa. Exigi-lhe, de imediato, uma explicação para os disparates! Pediu-me ela, então, imperturbável, que me sentasse. E, a seguir, sem que eu pudesse impedi-la, inquiriu-me sobre minha crença na doutrina estóica. Ríspido, discorri sobre o tema. E ela, sem nunca dar-me tempo para proferir palavras suficientes, enredou-me numa tal teia de questionamentos que aturdiu-me.

Perguntou-me se me eram mais importantes a justiça, a verdade dos fatos, a honestidade de propósitos ou a opinião dos amigos. Perguntou-me sobre imparcialidade e ética. Perguntou-me, por fim, se minha fúria e opressão sobre ela não seriam, por si sós, sinais de uma desconcertante incoerência em relação à doutrinária estóica de contenção, aceitação, controle.

Abertas brechas em minha convicção, achei por bem afastar-me de D. Abigail. Não o consegui totalmente. Houve outras noites em que tentei impor-me sobre ela e que, ao invés de obter respostas, vi-me cada vez mais envolto por perguntas que jogavam-me de encontro às minhas próprias certezas. Decidido a não mais deixar-me encurralar, desisti dos embates com D. Abigail. Passei a ouvir sua lógica sem questionar ou responder.

Em virtude das imprudências verbais de D. Abigail, os amigos afastaram-se. Virei chacota de uns, motivo da ira de outros. Chegaram a acusar-me, no auge da indignação, de manter sob o mesmo teto uma conspiradora, uma traidora da pátria!

Venci, a custo, a tentação de declarar D. Abigail insana. Seria tão fácil afastá-la de mim com artifícios dessa natureza, mas não é de minha índole a calhordice. Foi quando percebi que a admirava para além de minhas contas. Não por ser tão atirada, mas por ser inteligente. Passamos, a partir de tal aceitação, a manter longas conversas sobre as virtudes.

Durante um desses colóquios, apresentou-me a filosofia Humanista. Critiquei-lhe a opção por uma doutrina anticlerical. Ela revidou pedindo-me que refletisse sobre um mundo onde os homens pudessem ser considerados por suas aspirações, por sua capacidade, e onde lhes fosse permitido, acima de qualquer outra condição, o direito à dignidade. Não nos convencíamos, mas eram agradáveis os duelos mentais daquelas noites.

Em 1981, assim do nada, sem que eu percebesse como e quanto eu já cedera a muitas cousas, D. Abigail informou-me, com sua serenidade habitual, que fizera sua inscrição na Faculdade de Medicina do Rio de Janeiro, onde haviam sido abertas, naquele ano, vagas para moças. Moças?! Umas mulheres-macho, como a tal Floresta! Contrapus-me violentamente à decisão, mas D. Abigail não arredou pé do decidido.

As famílias dividiram-se em ofensas. A dela, sempre a favor das audácias. A minha, horrorizada pelas atitudes de minha esposa, a quem haviam “salvado de uma vida de solteirona”. Nosso filho não participava das discussões dos adultos, mas eu via em seus olhos de jabuticaba que se encantava pela ousadia da mãe.

E D. Abigail foi-se à faculdade. E sentou-se ao lado de jovens estudantes. As notícias sobre sua presença na Faculdade de Medicina do Rio de Janeiro alimentaram os jornais decentes, os pasquins difamatórios e as revistas para senhoras. Todos se opunham ao que chamavam de ‘ultrajante’.

Paramos de nos falar em seu primeiro dia de aulas. E sem qualquer outra frase prosseguimos nos anos, até uns meses atrás, quando, no meio de uma noite quente, levantei-me do leito com uma grande opressão no peito e uma dor por todo o braço esquerdo. Salvou-me da morte D. Abigail, uma Médica de Senhoras a quem a curiosidade e uma inabalável confiança em si mesma sempre acompanharam, permitindo-lhe ir além da especialidade que escolheu.

Anda pelas cercanias, agora, a fazer partos e a conversar com outras senhoras sobre assuntos que as afligem, como desconfortos em suas partes íntimas, dúvidas femininas e vergonhas conjugais. Antes, não podiam queixar-se ou perguntar aos seus médicos, todos eles homens.

Qualquer noite dessas, quando eu menos esperar, D. Abigail virá conversar também comigo sobre esses temas de mulheres. E sobre política, porque ainda não desistiu de fazer-me abolicionista. Dela, nunca sei o que esperar.

Finalmente, notável Zenão de Cítio, e após tão longo relato, deito no papel a petição que desde muito é de minha vontade fazer-te. Desejo que me instruas sobre algumas virtudes que não contemplaste em tua doutrina estóica.

Fala-me do amor e do respeito.

De um teu fraterno,

Manoel Rodrigo Alves de Guimarães

Carta a um sacerdote judeu

2011-01-26T11:16:00.006-02:00

Nota: O 6º Desafio dos Escritores do Núcleo de Literatura da Câmara dos Deputados foi realizado em nove gêneros. Participei de dois deles: Cartas e Romance, tendo obtido o 1º e 2º lugares, respectivamente.

Publicarei algumas Cartas aqui, lembrando que os temas foram determinados pela Organização do Desafio. Nesta, a solicitação era: "Aos homens que, por sua posições à frente de suas religiões e influência no mundo, transformaram a fé, a sociedade e a História, pedimos que escreva sua carta". Minha tarefa: Nilton Bonder, a respeito de A Alma Imoral.

Carta a um sacerdote judeu

Rabino,

É estranho dirigir-me a um homem cujo cargo não reconheço nas esferas que me cercam em convívio. Por isso, não vi com inserir aqui um “caro”, sequer um “senhor”. Estou, quase sempre, em meio a homens da política, da economia, das artes, mas nunca, ou quase nunca, na presença de homens de fé. Não sei o que fazer ou dizer em sua presença que não soe a rebeldia ou heresia.

Não me entenda mal. Sou uma mulher de fé. Apenas que não de uma única fé, ou, pelo menos, não dessas fés professadas na pele, como marcas no dorso de animais. Nem de qualquer outra que se vista de paramentos e símbolos para convencer, para exibir força, para arrebatar adesões. Fé é coisa individual, cunhada pelas sensações que vão e vêm. Tudo o mais é domínio. Ou mentira.

É que aconteceu de eu esbarrar com seu livro numa tarde de calor e livraria. Um olhar mais prolongado à capa e uma leitura das orelhas, em homenagem ao título atraente, e... Rabino? Um sacerdote judeu? Pois que fosse italiano, polonês, espanhol! Dedico o preconceito exclusivamente ao sacerdote, que fique esclarecido.

Evitei de imediato o toque; nenhum contato mesmo. Como eu poderia? Aos homens santos, as coisas santas. Detesto papéis dúbios, posições que confundem, prática e discurso dissonantes. Aos homens santos, as coisas santas e nada de desvios! Que de imoralidade vivemos nós, os que respiramos fora da religião e dos acertos com deus, os que não brigamos em rinhas para ganhar um céu, os que não nos sujeitamos ao marcapasso das alienações.

Mas o nome, o título, ah, sim, foi isso que esmurrou a porta do meu cérebro exigindo uma chance!

Um rabino escreve sobre deus, lidera sinagogas, congrega crédulos sedentos de palavra, de qualquer palavra que alivie desejos, que perdoe infrações — às quais chamam de pecados —, que conduza a um banalizado e eterno paraíso. Mas um rabino não fala do imoral. É proibido.

Abri. E meus olhos leram sobre o transgredir. E sobre a traição. E sobre a desobediência. E sobre o desrespeito. Não as palavras de um rabino, de um sacerdote judeu. Pontos; contrapontos. Palavras de um homem inquieto, inquietante. De um homem sereno, firme. Pontos; contrapontos. Nem santidade, nem doutrinação. Uma proposta. A alma que transgride para transformar. Que transforma para adaptar-se. Evolutiva como as espécies. Sobrevivente.

Lembrei da minha fé ciclotímica, repleta de um incessante questionar-refletir-ouvir-depurar-acolher-questionar-cuspir-procurar-questionar... Mas sempre fé. Inabalável em todas a suas dúvidas. Uma fé transgressora, imoral. Uma fé metamórfica.

Tive vontade de acreditar na existência de um deus que paira sobre todas as coisas. Que faz com que o sentido de tantos caminhos seja um lugar aonde chegar. E que dá outro propósito aos sofrimentos, às feridas, à deterioração da carne e da mente que não seja o de ganhar a vida eterna.

Mas não acredito nesse deus da livraria. Nem acima nem abaixo das coisas. Não há um deus a quem enfrentar, com que brigar, a quem culpar, a quem implorar, a quem chorar ou pedir um pouco de carinho e de descanso. Não há respostas. Não há deus. Apenas silêncio.

Então, por que meu silêncio não se cala? Por que me revolto com a inexistência desse deus que povoa o imaginário de alguns, a esperança de outros? Qual o sentido dos meus pensamentos que nunca cessam de rever-se e que estão sempre a comandar atitudes de revogação, a ordenar tentativas anárquicas?

Como posso ser uma mulher de fé se sou uma mulher sem deus?

Estou cansada desta fé diferente. Desta perversidade reconfortante à qual me incentivo cotidianamente, e da serenidade entediante que só me convém por breves hiatos. Sou uma criatura que se convida e se lança prazerosamente às violações. Contudo, não as do corpo, que sirvo de sexo, álcool, diversão e cuidados em iguais e ponderadas partes. Minhas violações são imateriais. Nutro a minha vida na destruição do vigente, no questionamento do que se enraíza em doentia imutabilidade. Não aceito preceitos.

Mas aceito a fé. A fé que tenho em algumas coisas; a fé que tenho no nada. No nada que incita a repor. No nada que é inexistência a preceder existência.

Será essa a alma que transgride? Esse espaço que transborda e se esvazia em rompimentos? Essa força vital que corrompe o comodismo e se propõe à honestidade da incerteza?

Se é verdade que seja desse jeito, posso, enfim, pensar que alguma parte de mim é alma. Imoral e santa. Desobediente e dócil. Fiel e traidora. Consentida e rebelada.

Se for mesmo assim, eu aguento ter alma.

Um abraço imoral,

Bebedeira

2011-01-23T17:57:00.001-02:00

Tomou o último gole da cerveja e ganhou a rua. A orla, iluminada pelos fogos de artifício, parecia um episódio de Guerra nas Estrelas. Acho que bebi demais... hehehe. Acho, não! Tenho certeza!

Desistiu de andar em linha reta quatro ou cinco passos adiante e parou com as pernas abertas, imaginando se não seria melhor chamar um táxi e deixar o carro ali, pra pegar no dia seguinte.

E se me roubam o possante? Lindão daquele jeito, zero quilômetro....Puxa, o possante é praticamente um virgem!

Em seguida, decidiu-se: ia voltar dirigindo. Se estava bem o suficiente para pensar e ter consciência de que estava bêbado, então, não devia estar tão bêbado, ora bolas!

Hihihihi! Eu sou bom nisso de lógica. Sou do caral...

Interrompeu o pensamento que causaria revolta aos ouvidos da mãe e de alguns leitores, para se dar conta de que o possante não estava lá, no lugar em que o tinha estacionado horas antes.

Um quarto do porre passou no susto. Outro quarto converteu-se em suor frio, tremedeira e uma náusea que ameaçava transformar-se em algo pior. Cerrou bem os olhos, mas com tanta, tanta força que começou a ver fulgurações flutuando entre a retina e a pálpebra.

Pensa, maluco, pensa onde é que foi que você largou o carro! Bêbado, pé-de-cana, alcoool...alc..alcoo... Que merda!

Desistindo de articular as palavras, voltou a concentrar-se no carro. Ele (ainda) se lembrava que tinha optado por não estacionar ao lado de uma lata de lixo que ficava quase em frente ao bar. Não podia deixar o possante ficar fedido! Mas não conseguia lembrar onde tinha deixado a perfeição prateada. Precisava parar o carrossel desgovernado dentro da sua cabeça para se lembrar onde é que tinha estacionado o cavalinho prata ... Merda! Cavalinho prateado o caralho! Carro prateado, car-ro!

Há meses se preparava para aquele dia. Quando, finalmente, conseguiu juntar um último dinheiro, entrou cheio de marra na concessionária e escolheu — isso mesmo! —, escolheu o carro que queria, na cor que queria, com tudo o que queria dentro! Quatro dias depois, recebeu a ligação que tanto sonhava: “O carro está pronto. O senhor pode vir buscar hoje, às 17 horas”.

Às 16h40 já estava na frente do vendedor, tentando não parecer ansioso. Pouco mais de meia hora depois, saiu da concessionária dirigindo o possante. Câmbio automático, bancos de couro de verdade, cheiro de carro novo no interior luxuoso.

Cara, o que vai chover de mulher! Nem quero pensar!

Primeiro passeou pela rua da praia fingindo que nem notava as pessoas. Não olhava pra ninguém diretamente, mas com o canto dos olhos conferia cada gatinha interessada, cada barbudo com inveja. Ele era um cara bonito, sabia disso. Agora então, bonito e de carro bonito, ele ia arrebentar!

Depois do passeio curto parou na porta do bar badalado. Como já não havia mesa livre, sentou-se num tamborete em frente a um balcão externo, improvisado para os clientes esperarem que uma bendita mesa vagasse! Mas nada. Sem conseguir lugar, não tinha chance de convidar ninguém para um chope. Para ficar em pé, ou pra sentar em tamborete, não tinha mulher que topasse! Mas ele não queria ir embora, porque o bar estava lotado de mulheres lindas, o chope era bem gelado e bem tirado, com um creme duplo de fazer pontinha, e, afinal, ele tinha conseguido estacionar num lugar muito bom...

Merda! Um lugar muito bom! Eu me lembro! Um lugar sem perigo de levar multa, de ganhar um arranhão... Ao alcance da vista... Ao alcance da vista...

Desconsolado, voltou a procurar ao redor. Lentamente, mexeu a cabeça para mudar de ângulo, já que os olhos, vidrados, não conseguiam cumprir as quatro operações básicas: em cima, embaixo, direita, esquerda. E continuou a busca pelo possante.

Como é que eu fui ficar tão bêbado assim?! Porra, eu só tomei chopinho! Tomei... Deixa eu ver...Três, seis, quinze... hahahaha.....só múltiplos de três, cara! Mas chopinho não me deixa assim tãããão bêbado! Eu só fico assim quando tomo ping... Caralho! Eu tomei pinga! Eu me lembro! Tomei muuuita pinga! Alguém me ofereceu uma pinga boa do ca... Tudo bem, chega de caralho... Uma pinga danada de boa! Mas quem foi mesmo?

Enquanto franzia o nariz e a testa tentando lembrar, a náusea deu o alerta de que era chegada a tão temida hora em que se transformaria naquela coisa pior!

Banheiro, eu preciso de um banheiro! No meio da rua, não! Que fexa...vexa... Que saco! Alguém deve ter me dado um Boa Noite Cinderela...Pera aí.. Eu não sou Cinderela não! Meu negócio é mais pra Hulk, porra!

Alcançou o banheiro por um triz. Passou mal umas três vezes antes de se recompor e voltar à rua. Como da primeira vez, a orla em festa por algum motivo que ele não lembrava agrediu os seus sentidos.

Cara, esse episódio deve ser a Guerra dos Clones! Tá tudo dobrado!

Foi quando ouviu a buzina. Uma buzininha chata, daquelas sem personalidade, que só perturbam. De início não pensou que fosse com ele, mas o barulho chato, chato mesmo voltou a se repetir, por mais algumas vezes. Com raiva do infeliz, voltou-se rapidamente para um Psiu! bem alto. Se psiu tivesse mais silabas, não teria dado tempo de dizê-las todas em pé. A virada rápida o fez estatelar-se na calçada imunda.

Como é que um dia tão promissor, que tinha tudo para ser perfeito, podia terminar daquele jeito? Bêbado, carro novo desaparecido (“roubado” seria dor demais pra imaginar!). Sem vontade de chorar, porque homem que é homem só chora escondido, mas com muita vontade de matar o dono daquela buzina desgraçada, ele gritou:

— Vai à merda com essa buzina do caralho, seu viado!

Ficou feliz de imediato. Nunca antes na história da sua vida ele tinha conseguido encaixar tão perfeitamente três palavrões numa frase só! E, ainda por cima, sentado numa calçada suja. E bêbado.

Escutou, então, uma voz furiosa, vinda de cima: “Vai você, seu babaca!”.

Ergueu os olhos a tempo de vislumbrar o possante prateado rindo dele e sentir na barriga as chaves que a loira deslumbrante — a mesma que ele tinha demorado horas, chopes e pingas para conquistar, e que tinha se oferecido para ir buscar o possante no estacionamento pago atrás do bar — lhe atirava com maus-modos, antes de ir embora apressada, cheia de moral e para nunca mais voltar.

E eu que escrevo tanto

2011-01-11T20:05:00.001-02:00

O mundo insiste nos pequenos textos e isso me incomoda. Tenho tanto a dizer... E se ninguém me lê, me escuta, ainda assim tenho muito a dizer. Sou isso, intensa, desordenada com as palavras. E com a vida. Amo, odeio, adoro. Nunca aprendi a gostar ou desgostar com olhos baixos, traços inertes, voz de falsete. Preciso da intensidade dos verbos, da sonoridade da fala, do avolumado das linhas completadas por letras que junto ou separo como me compraz.

Não sou mini. Não sei me conter em caracteres. Nem quero. Quero des-conter tudo o que se chamar emoção, tudo o que puder ser praticado com volúpia.

O tamanho de um texto é como o tamanho de um falo: em excesso, machuca; em escassez, frustra. Escrever um texto mais longo é como prolongar o sexo. Há que se ter beijo na boca, preliminares, arrepios na nuca, língua no ouvido. Que se ir descendo com calma e tesão até o umbigo, e passear as unhas nas costas, e sentir o pulsar gradativo das veias, do coração, do membro cheio de desejo. Até que tudo jorre em final. E se faça o silêncio. Silêncio de aconchego.

Mas me dizem os senhores da razão que um texto, um texto bom precisa começar já num impacto, sem os preâmbulos do crescendo. Dizem que o escrever moderno precisa ser assim: chocar o leitor na primeira frase e só depois contar a história. Sem explicar, sem introduzir. Curto, letal, total.

Eles dizem. Eu ouço. Mas não creio que escute. Talvez eles falem muito rapidamente, como os textos que propõem. Talvez eu escute muito lentamente, e não assimile o que me dizem.

Gosto de caminhar e de correr. Mas reservo às letras os passos. À vida, velocidade. E que ninguém se iluda sobre inverter essa fórmula. Nada acontece sem preço.

Se me deixo colher pelas poucas palavras, ou pelos textos diretos, ainda assim corro riscos. Se caminho lentamente pela vida, ainda assim corro riscos. Num caso, o de não dizer tudo o que quero, o de esquecer-me de coisas importantes. No outro, o de pensar que o tempo me sobra, ou que na lentidão serei melhor aceita, melhor compreendida, melhor amada, melhor avaliada.

Da façanha em dizer tudo com pouco resta-me a conclusão de que não tenho mesmo vocação para tamanha elegância. Sou mulher de cais, de taverna. Sou massa de moldagem. Estico-me nas palavras, tomo cores e formas; todas as cores, todas as formas e, ainda, todos os cheiros.

Sou as palavras que escrevo. Muitas, amplas, tolas, desconexas. E, no entanto, repletas de começo, meio e fins variados.

Um dia, ainda pretendo ser como eles, que comandam os modismos e as razões. Quero ser séria, contida, inteligente. Quero fazer referências sutis, jamais ser um dedo que aponta. Quero ser um olhar que diz tanto, ao invés de palavras que se multiplicam assanhadas. Um dia, preciso aprender a ter mistérios, a ser mistérios.

Só não sei ainda o que farei com as emoções engolidas, com os argumentos imergidos, com os pensamentos mutilados. Os senhores da razão ainda não me contaram essa parte da história.

Prêmio Dardos para o Palavras Abraçadas

2011-01-05T16:24:00.000-02:00

O Palavras Abraçadas foi indicado, em novembro de 2010, pela pedagoga e escritora Eva Giusti Mooer, do "Boteco do Café", para receber o Prêmio Dardos.
O selo do prêmio Dardo foi criado, em 2008, por um escritor espanhol chamado Alberto Zambade, cujo apelido era “dardo”. O Prêmio Dardos reconhece os valores que cada blogueiro emprega nas publicações que divulga, sejam elas literárias, sociais, culturais, ambientais.

A cada blogueiro que recebe o Prêmio Dardos pede-se para:
1. Colocar a imagem do selo no blog; — Colocado com muito orgulho
2. Linkar o blog que o indicou; — Meus agradecimentos à Eva, do Boteco do Café.
3. Indicar outros blogs ao prêmio; — Vejam a lista abaixo.
4. Comentar no blog dos indicados sobre essa postagem. — Comentário enviado para cada um

Aqui estão os meus indicados:

— Canastra de Contos — Ana Cristina Melo: http://canastradecontos.blogspot.com/
— Falópios — Larissa Marques: http://www.falopios.blogspot.com/
— Luci Afonso — Crônicas: http://luciafonso.blogspot.com/
— Paula Cajaty — http://www.paulacajaty.com/
— Pretextos — Eduardo Lara Resende: http://pretextoselr.blogspot.com/
— Roberto Klotz — http://robertoklotz.blogspot.com/
— Verso e Prosa — Renata Pagliarussi — http://versoeprosa.ning.com/
— Velhota, eu? — Luci Afonso: http://velhotaeu.blogspot.com/

Feche os olhos... É Natal.

2010-12-24T18:52:00.002-02:00

Sem abrir os olhos, sentiu o aroma do assado que vinha da cozinha e teve cócegas no estômago.

Hum...tenho certeza que é pernil... Cheiro de pernil é mesmo uma delícia... Mas, espera aí! Pode ser que seja lombo... Daqueles assados com gordura macia. Ah, mas seja o que for, as batatas estão corando junto, eu aposto! Feitas no caldinho do assado!

Abriu os olhos e ao seu redor tudo era vermelho, verde, prata, dourado. Laços, bolas e guirlandas. No canto, bem perto da janela em retângulo por onde entrava uma lua cheia radiante, a árvore de bengalinhas e luzes coloridas. Muitas luzes. Muitos Natais.

Na ponta dos pés, com medo de chamar para si a atenção da mãe e da avó que conversavam na cozinha, procurou, um por um, o seu presente.

Mas não havia presente.

Só o passado que guardava com cuidado. Em cheiros e cores. Pra não deixar o presente se sentir sozinho.

Olhou ao redor, sem se assustar com a sala sem bolas, sem luzes coloridas.

Sentou-se junto à janela em retângulo, por onde entrava apenas uma noite escura. Sorriu. Fechou os olhos.

E entregou-se, novamente, aos cheiros do passado companheiro.

Adote um vira-lata! Vira-lata é chique!

2010-12-19T13:46:00.010-02:00

Para se contar a história de um cão não é preciso conviver com ele mais que uma vez. O jeito de andar, de comer, de olhar a gente nos olhos, de nos fazer carinho ou se afastar tremendo nos diz por onde andou esse cão.

Há caminhos onde se percebe que houve o riso, um carinho, uma comida gostosa, água fresca na vasilha. Há outros, porém, em que só o que a gente consegue enxergar é a surra recebida, o olho furado, a pele queimada, a perna manca, o focinho arrebentado.

Medo, medo, medo. É isso o que se vê no olhar, na pata voltada para dentro, no recuar imediato a cada tentativa de toque.

A história de um cão pode ser feliz. Ou infeliz. De um jeito ou de outro, isso não depende dele.

Depende do quanto aprendeu que o ser humano é bom, ou do quanto já sentiu na pele o descontrole de alguns seres que caminham em duas pernas, comem, bebem, fazem sexo, dormem e falam. E nem assim conseguem ser gente.

No entanto, estranho, mas estranho mesmo, é andar em meio a 200 cachorros que sofreram maus-tratos, atropelamentos, abandono e não ver nenhum deles, nenhum deles mesmo querer ou tentar agredir você.

O cão que já sofreu aceita qualquer migalha. Uma mão na cabeça ou no focinho, uma coçada atrás da orelha, um afago no corpo magro, uma voz suave perto do ouvido.

Aceita meio ossinho, um punhadinho só de reação, água na mão, no chão, na vasilha torta. Aceita até um pedaço de pão velho, daqueles que a gente joga no lixo.

E quando recebe qualquer coisa, olha pra você como se visse um herói, um deus. E te segue, e abana o rabo (quando ainda tem um rabo que não tenha sido arrancado por algum maluco!), e cheira a sua mão, e tem ciúme de você. Agradece, agradece, agradece!

Mas é difícil conseguir alguém para adotar um cão assim: magro, machucado, meio doente, sofrido, arredio, nervoso, medroso. As pessoas que adotam (e ainda bem que adotam!) preferem os filhotes, bonitinhos, de olhar sem histórias, com a confiança ainda intacta no ser (dito) humano. Eu entendo. Entendo, sim.

Mas segue um apelo, um apelo forte, doído e quase em desespero para quem consegue enxergar a beleza do feio!

O filhote bonitinho que mora no abrigo é filho de uma cadela feia e magra que conseguiu parir coisas tão lindas porque teve um lar! A cadela suja, tímida que nem tem todos os dentes (porque os perdeu nas latas de lixo e nas brigas por comida para alimentar os filhotes que trazia ainda do lado de dentro) amanhã vira gordinha, linda, forte e pode ser feliz. Mas precisa de ajuda para superar e vencer agora, enquanto ainda padece de falta de comida, de saúde e de amor!

Eles não falam. Com a boca. Mas a gente entende cada dor, cada alegria, cada vontade.

Superação, persistência, mudança de comportamento é o que se vê em cada um dos cães que moram no Augusto Abrigo.

Não é à toa que eles amam tanto os donos, que basta a voz baixa e educada de Eliane para que todos se acalmem e procurem por ela. Ou basta o Rafael aparecer na porta para que todos se juntem perto dele, abanando os rabos.

Se você tem amor para dar a um animal, que tal desistir de comprar ou de ir atrás de raças caras e sofisticadas?

Adote um vira-lata! Vira-lata é que é chique!

E aqui, algumas histórias do Augusto Abrigo que quero começar a contar.

Na foto, da esquerda para a direita:

Moe — um cachorrinho adorável e alegre, que foi adotado, mas foi devolvido, porque o dono disse que ele era muito... MEIGO!

Uma dupla de filhotes — o bebezinho dorme na barriga do mais velho, que também ainda é bebê, mas ambos se ajudam (e nem são da mesma mãe).

Vovô – um daschund que teve um lar por nove anos, mas sua dona se mudou para um apartamento novo, onde não se aceitam cachorros...

Uma cadela amarela – que chegou esta semana e ainda mantém as orelhas abaixadas (vejam a posição), em submissão, como quem diz, “por favor, não me batam!”

O filhotinho preto e branco – que também chegou esta semana, é um doce e gosta de dormir no colo da gente, enroscado no cabelo ou perto do coração.

Akita – um animal desconfiado, grande e que foi abandonado, mas que vem aprendendo, semana após semana, que não precisa empurrar nem correr para ganhar comida ou carinho.

Bebezito – o mais novinho do abrigo, mas valente que é uma maravilha!

Diva – a linda e meiga boxer que era usada em brigas de cachorros e só agora está podendo conviver com os outros cachorros, já que, antes, tinha medo de todos eles (não tem todos os dentes, mas faz carinho que é uma beleza!).

Minha alma é um fado de Coimbra

2010-12-17T18:43:00.001-02:00

Deixo que a minha alma transborde todos os dias. Porque a minha alma é um fado.

Dói por um olhar sem amor, por um gesto impaciente, por um dia solitário.

Almas em fado aprendem a doer. E a contemplar a dor. E a separar a dor que machuca da dor que fortalece.

Buscam um abraço, um roçar de lábios, um cheiro de madressilva. Qualquer murmúrio, qualquer suspiro, qualquer cuidado. Um alguém que as extraia e acaricie. Um alguém que lhes faça companhia na impotência da noite gelada, ou na certeza da tarde de sol.

Mas uma alma que transborda não é um fado feminino. É fado de Coimbra.

Barítono. Sem paredes. Sem janelas.

É lamento descarado ao vento das ruas, calor de palavras pela amplidão das praças. É melodia de dores em noites escuras. De despedidas e memórias.

É alma de saudade.

Ao som das guitarras e violas de um fado de Coimbra não há olho que anseie por conter a lágrima, nem vontade que não volte a ter desejos.

Consente o coração, latejam os tímpanos, mãos se procuram, se encontram.

E sobe o coração em preces a um Deus que concede. E desalteram-se os ouvidos do jovem na lassidão das 12 cordas que choram. E encanta-se o coração do idoso com a serenata que transforma em presente o outrora.

Mulheres se entregando ao amor com mais sentido. Homens recompondo-se de tempos difíceis. Criaturas traduzidas em acordes.

A vida que me habita caminha por um fado. Um fado de Coimbra. Externo. Noturno. Barítono.

E eu deixo que transborde. Como transborda a alma lusitana.

Sarau de Portugal - 16 de dezembro - 20 horas

2010-12-14T13:06:00.002-02:00

O Núcleo de Literatura do Espaço Cultural da Câmara dos Deputados convida para mais uma noite de literatura.
Na próxima quinta-feira, 16 de dezembro, a partir das 20 horas, não perca o Sarau de Portugal, que será realizado no Instituto Cervantes, 707/907 Sul.
Um evento regado a excelentes textos portugueses e coroado por acepipes geniais. Com participação da cantora Tuka Villa-Lobos.
Venha conferir!

Cenário

2010-11-27T20:18:00.001-02:00

Fui.
Passei como as flores que amarelam-se em outonos
Desfiz-me do certo, da lucidez, da vergonha
E proclamei, ainda que tardia, a quebra da mão invisível
Que me impedia a liberdade do abismo.
Não quero mais saber das cores certas para os vestidos lindos
Dos lenços que não existem mais nas bolsas
Dos sapatos de saltos obesos que caminham madrugadas
Finquei a vida no inconveniente
E desisti dos aplausos.
Desenhei um beco com saída
Um céu sem cinza-chumbo
Mas com raios.
Raios que iluminam e matam
Porque, afinal, é tudo luz.
Comprei uma cadeira de rodas
Pra me esquecer de como andar
E pratos de papelão
Pra não sentir mais o cheiro de coco do detergente na pia.
Joguei fora o faqueiro de prata arranhado.
Quebrei os cristais,
Bebi no alumínio.
Descobri que a geladeira do quarto é um passeio preferido.
Cinco latas — pares são números feios
Queijos brancos, amarelos, fedidos.
E laranjas suculentas, de casca grossa
Caldo doce.
Comprei lençóis de seda
Que escorregam o corpo cada vez para um lugar incerto
Almofadas enormes, macias, enormes e macias.
Cobri os espelhos como no luto antigo
Chamei a solidão para assistir a um filme noir.
Ofereci um gole e uma almofada enorme, macia
Emprestei meu controle remoto
E pus mais umas no congelador.
Pra quebrar o gelo.

Falar dos animais também é poesia

2010-11-24T00:05:00.007-02:00

Até sexta-feira, 26/11, o Augusto Abrigo está tomando parte de uma exposição no térreo do TRE do Distrito Federal, que fica ao lado da nova Câmara Legislativa e próximo ao Correio Braziliense.

Os cães que são mostrados, diariamente, embora poucos, porque o local não comporta mais, mostram as marcas da crueldade do homem em sua pele.

Susie, que tem um olho só, porque o outro foi furado por algum psicopata.

Lucas, uma alegria, e que adora gente, apesar de ter sido espancado e queimado (sua ferida está exposta no banner, para quem quiser ver como era e como ele está agora, curado).

Vovó, uma miniatura de cachorrinha que, depois de 9 anos tendo uma dona, foi posta na rua porque teve uma doença de pele ("Eu não quero mais este bicho com doença!").

Formiga, uma bebê de três meses, que se apega a qualquer um que a ponha no colo.
Bob, que se salvou da cinomose, mas que ficou com uma sequela: treme, quando parado (andando não). Ganhou o apelido de Tremendão.
Aurora, que nasceu com uma doença na coluna e foi abandonada. Anda de lado, se sacode e, às vezes, cai no chão, mas bota moral nos cães maiores, defendendo sua comida e sua água, e adora que a coloquem no colo para dormir e para sentir a sua coluna aliviada.

Mas não é só para mostrar seu sofrimento que os animais estão sendo expostos não! Eles estão lá por outros bons motivos.

Para mostrar que, hoje, são felizes, porque receberam amor e cuidados.

Para pedir que alguém os ame, independetemente de suas feridas e sequelas.

Para dizer que mesmo que ninguém apareça para levá-los para casa, ou para passar a mão em suas cabeças, ou para ajudar com dinheiro, com um banho, com uma ração, com uma lágrima nos olhos, ELES CONTINUAM AMANDO AS PESSOAS.

Para serem adotados por quem puder lhes dar afeto e cuidar deles!

Não são cães ferozes para guardar casas. Não são cães para serem exibidos em feiras de pedigree. Não são cães para serem deixados do lado de fora da vida de ninguém.

São cães que já sofreram e que, agora, buscam alguém para amar e para amá-los.

Com beijos, abraços, colo e direito a um sofazinho de vez em quando.

Visitem a exposição!
De 13 às 17 horas, até sexta-feira, 26/11. Tem camisetas, canecas, livros e bijouterias que podem ser comprados para ajudar os animais do Augusto Abrigo.

A lambida de um cão é sempre um agrado. A lambida de um cão carente é um pedido de socorro e um agradecimento por você existir na vida dele.

Para ser amigo de um cão

2010-11-10T21:40:00.006-02:00

Pandora, um dos meu xodós no Augusto Abrigo - curiosa, agitada e carinhosa.

A gente ouve a três por quatro a frase: O cão é o melhor amigo do homem. Mas antes de entender um cão, é preciso saber se você sabe o que é um amigo...

Amigo é alguém com quem se compartilham bons e maus momentos. Alguém que fica feliz com as nossas conquistas e chora com as nossas perdas. Que está por perto sempre, mesmo que “sempre” signifique apenas as noites e os fins de semana.

Um bom amigo não repara se a gente é gordo ou magro, se usa ou não usa perfume, se a gente tem a pela branca, negra, amarela, azul-turquesa. Não liga se a gente é manco, cego, deformado, queimado, enfim, se a gente é sadio ou tem deficiências.

Amigo, aquele amigo que todos nós queremos e precisamos ter, é um sujeito enjoado, às vezes! Acorda de mau-humor, sai esbarrando em tudo o que vê pela frente e se isola num canto, com cara de “me deixa em paz”. E se a gente insistir, aí é que ele fica nervoso! Mas nem por isso a gente chuta um amigo ou bate nele pra ele “aprender uma lição”. Afinal, amigo tem direito a ter dias ruins!

Um bom amigo não trai. Vive fiel, morre fiel. Mesmo que tenha muitos outros amigos. É fiel a cada um. Do seu jeito. Com a sua história de vida única, pessoal.

Amigo — desses que a gente nunca esquece — tem umas fases meio complicadas. Come demais, bebe demais, faz bagunça na casa, dorme e acorda tarde, faz barulho nas horas erradas, tranca a cara para outros amigos nossos por puro ciúme!

Mas fases passam...Não é preciso machucar ou ignorar um amigo só porque ele erra de vez em quando. A gente também erra, e como erra, não é mesmo? Punir, ferir, desprezar não são ações que a gente cometa com um amigo!

Tem amigo que é criança eternamente. Brinca com tudo, não perde o fôlego. Tem outros que reclamam por qualquer coisa, que não são muito simpáticos, que falam demais, que falam de menos, que são sociáveis, ou tímidos, ou desligados, ou observadores.

Um amigo bom de verdade é aquele que olha pra gente e enxerga tudo o que nós somos, tudo mesmo. E depois pensa assim: “Ai como eu te amo desse jeitinho mesmo!”. É cúmplice, é companheiro.

Mas o melhor mesmo de um amigo é a gente saber que ele vai estar conosco até o fim, mesmo que a gente fique surdo, cego, sem coordenação motora.

Amigo não enxerga velhice, ou melhor, se compadece dela!

Amigo protege. Compartilha. Compreende. E não abandona o outro. Até o último suspiro.

Amigo, como diz Milton, “é coisa pra se guardar do lado esquerdo do peito”.

Um cão, também.

Afinal, o cão é o melhor amigo do homem. E sobre isso nós já nos entendemos lá na primeira linha, certo?

Portanto, se você já sabe como tratar um amigo, sabe como tratar um cão...

Para esclarecer melhor, lá vão 20 ações que podem ajudar você a se entender com o seu amigo-cão:

1. Olhe para o seu cão como ele olha para você: sem enxergar nenhum defeito.

2. Dê carinho e deixe que ele lhe dê carinho.

3. Nunca, nunca o maltrate!

4. Mantenha-o limpo e aquecido.

5. Alimente-o e dê-lhe o que beber.

6. Dê-lhe um cantinho que seja só seu.

7. Não o machuque física ou emocionalmente.

8. Entenda os seus momentos de rebeldia.

9. Saiba que a infância e a adolescência são iguais para humanos e cachorros — tenha paciência!

10. Entenda que, às vezes, ele só quer chamar a sua atenção.

11. Dê-lhe atenção.

12. Brinque com ele, passeie com ele.

13. Acalme-o.

14. Perceba se ele ficar doente e cuide dele com médico e remédios.

15. Ensine a ele que as suas ausências de casa (mesmo que sejam muitas e por muitas horas) serão compensadas por retornos cheios de saudade.

16. Se ele fizer bagunça, ou sujar alguma coisa, não bata nele, mas ensine-o a fazer o certo.

17. Entenda que um cão com deficiência é como uma pessoa deficiente — tem limitações, mas continua a ter valor e a sentir como antes.

18. Compreenda que ele sente ciúme de você e perdoe os rosnados e latidos que ele vai dar para quem estiver dividindo com ele o seu carinho e atenção.

19. Compreenda que o latido é a voz do cão — ele vai usar a sua “voz” para contar, pedir, reclamar, se alegrar ou ficar bravo.

20. E, acima de tudo, o mais importante: não trate o seu cão como se fosse um brinquedo que você pode abandonar ou trocar por outro quando ele não estiver mais tão novo, tão saudável ou tão bonito.

Tem gente que não consegue ter um amigo porque acha que amigo é perda de tempo. São pessoas que não conseguem doar, doar-se. Não querem se incomodar, não querem ter paciência, não querem trocar, não querem perder tempo com nada que não seja a sua existência no mundo.

Pois saiba que um cão consegue amar até mesmo uma pessoa assim! Sempre. Muito. Intensamente.

Porque cães sabem dar amor. E ponto final.

Arremedo

2010-11-06T16:41:00.002-02:00

Subo em sangue
Ao meu cérebro adormecido
Para dizer-lhe que cumpra o seu destino
De manter-me viva
Lucidamente viva.

Não peço demais
Não peço nada
Quero uma paz que não existe
Um sono sem sonho
E um abraço de mim mesma.

Desisto da razão
Que impede o pranto de verter a alma
Simulo farsas que li nos rostos
Emoções que não sinto
Carrego um amor que não tenho.

Augusto Abrigo - Neste sábado, 6/11, Mutirão de Limpeza (clique no mapa abaixo e depois clique no zoom para ler o roteiro e enxergar o percurso)

2010-11-03T20:58:00.002-02:00

Augusto Abrigo

Um lugar onde cães e gatos em situação de risco ou de maus-tratos encontraram um lar, cuidados e muito carinho.

Venha conhecer! Animais vacinados e castrados.

Se quiser, adote um. Se não puder, ajude com doações ou com carinho.

Qualquer ajuda é bem-vinda!

Neste sábado, 6 de novembro, mutirão de limpeza, a partir de 10h30!

Acima, o mapa, mas se não conseguir entender, ligue para 9156-4441 e fale com Eliane ou Rafael.

Além de ajudar, você vai ter um dia diferente e divertido!

Em tempos de política...

2010-10-29T17:38:00.002-02:00

— Senhora Jasmim do Cabo?
— Quem, eu?
— E quem mais poderia ser se só estamos nós dois aqui?
— Sei lá! Às vezes o senhor é paranormal, espírita.... Vai que converse com espíritos!
— A senhora é um?
— Um o quê?
— Espírito.
— De porco, sim.
— Está me gozando, é?
— Longe de mim! O senhor é tão...tão...desprovido... Jamais pensaria em gozar o senhor...ou com...
— A senhora está se excedendo!
— É o meu jeitinho! Quando fico nervosa, desando a falar besteira!
— E está nervosa por quê?
— Porque eu preciso lhe pedir um favor... Um favor enooorme!
— Isso aqui é o meu trabalho, senhora! Não faço favor pra ninguém. Só cumpro a minha obrigação!
— Nossa, enfezado, hein? Mas o meu pedido é simples!
— ...
— É o seguinte: o senhor não me conhece, nunca me viu, não sabe quem eu sou; aliás, eu nem existo!
— Fantasma...?
— Que palavrinha perniciosa! Digamos que nós nunca tivemos esta conversa!
— Que conversa?
— Isso, isso, muito bem! Eu não estou aqui! O senhor está sozinho!
— Nem é pra me lembrar da senhora?
— Nem de mim, nem das meias, nem das cuecas...
— A senhora usa cuecas?!
— Eventualmente.
— Tudo bem. Nunca vi a senhora, nunca ouvi a sua voz. A senhora é um fant... um espírito.
— Obrigada! É só me dizer agora o que eu posso fazer pelo senhor. Afinal, uma mão lava a outra, não?
— Só quero uma coisa.
— ...?
— Uma Eventualmente dessas, por favor, tamanho GG... Ah, por mês, viu?

A essa dama que se chama Itália

2010-10-26T00:06:00.003-02:00

Fecho os olhos, em meio ao Coliseu, para ouvir enfraquecido o rugido dos leões. E sentir que se acalma no tempo a dor dos condenados. Há perdão entranhado nos séculos, e uma paz que liberta os homens da sua sina da morte.

É do cheiro doce do Mediterrâneo que se alimenta esta nova era. Um sabor de vida que brinca no vento de outono, que arrepia em madrugadas geladas, que perfuma as manhãs de primavera.

De uma dama que se chama Itália escuto segredos sussurrados. Falam de alegrias incontidas, de fervor apaixonado, de pecados abençoados.

Essa que se chama Itália é feita de formosa herança. É feita da música dos violinos, da poesia sôfrega dos bardos. Mágicos cinzéis em febril entalhe. Tintas diluídas na arte dos afrescos.

Essa que se chama Itália é feita de hóstia imaculada e de vinho santo, pois que de sagrado também se veste a dama.

Fecho os olhos, mais uma vez.

Piazza di San Pietro. Conspiração dos santos. Súplica da multidão. Voz do bom Pastor.

Mais tarde, entrego o meu respeito ao que se converteu na estrada de Damasco. E meu silêncio à Pietà que aconchega o Senhor Morto.

Revela-me mistérios essa dama de contrastes. Embriaga-me os sentidos com prazeres mundanos e deixa que em minh’alma passeiem astutos diabretes.

É de Fellini a Itália que enxerga a solidão das Noites de Cabíria. De Bertolucci a Itália que se entrega em gozo a um tango último em Paris.

Essa dama que se chama Itália é feita de águas cheias de magia. As águas das fontes que falam de amor, as águas da fé convertida em moedas. As águas do Arno abraçando a Florença de Dante. As águas do Tibre flutuando os murmúrios dos desejos. As águas do Pó penetrando os navigli de Milão.

E essa dama que se chama Itália é ainda feita do pranto das partidas.

Feita de homens que se vão com a morte. Feita de filhos que rompem fronteiras. E da saudade que sopra tão longe.

Moram esses filhos no sangue em minhas veias, na porta mais adiante, nas terras mais ao sul.

Compagni.

Amici.

Fratelli.

Al di lá del mare più profondo, Itália, como ti voglio bene!

Maternidade Abrigo Augusto

2010-10-22T11:42:00.001-02:00

Estica

2010-10-18T00:23:00.003-02:00

Estica o fio último dessa corda
arranca da mão a pele que segura o fio
e puxa sem dó até o fim.
Experimenta a corda toda, inteira
marcando em calos e em sangue o tato
e funde a dor com a excitação do feito
Depois, deixa arrebentar
sente o empurrão do impacto
o gosto da ferida
o eco em teu ouvido:
acorda!

Hoje, lançamento do meu livro na Feira do Livro de Brasília - 17 horas

2010-10-17T11:24:00.000-02:00

Neste domingo, das 17 às 18 horas, faço novo lançamento do meu livro da Feira do Livro de Brasília, no Espaço do Autor, a convite da Câmara do Livro de Brasília.
Para enfim me deitar na minha alma é um projeto aprovado em 2009 pelo Fundo de Apoio à Cultura do Distrito Federal - FAC.
O livro tem 84 páginas, com 15 contos que falam sobre pessoas e situações que vão do intimismo ao humor leve.
Apareçam por lá para um bate-papo! É um bom passeio para o domingo!

Augusto Abrigo – uma crônica longa sobre cães, gatos e outros animais

2010-10-12T12:01:00.015-03:00

O Augusto Abrigo fica em Luziânia, ou, como se diz por aqui, na saída de Brasília. É complicado chegar lá? Nada! Um bom mapa resolve essa questão.

Mas o que é o Augusto Abrigo?

Da primeira vez que ouvi o nome, na boca de uma colega de trabalho, achei engraçado, pomposo, sofisticado. Até saber do que se tratava. Um abrigo para cães e gatos em situação de risco ou que sofreram maus-tratos.

O nome? Significa Sagrado Abrigo, um lugar onde tudo de bom acontece a esses bichinhos carentes, um santuário animal. Um lugar de muita paz.

Minha filha e eu fomos conhecer o abrigo há pouco mais de 15 dias (e já voltamos por lá, diga-se de passagem). Chegamos no primeiro dia de chuvas no Distrito Federal e vocês podem imaginar a lama! De cara, uma cena para qualquer cineasta se apaixonar: do fundo do terreno, atraída pelo nosso toque, surgiu uma mulher miúda, longos cabelos puxados ao vermelho escuro, cercada por...uns 300 cães! Lembro que logo me veio à cabeça a expressão “A senhora entre os cachorros”, embora Eliane seja ainda jovem.

No meio deles, silenciosa e doce, Eliane Zanetti, proprietária do abrigo, caminhou até nós, timidamente. Nos apresentamos e, meio receosas de entrar — afinal, como garantir que 300 rabos abanantes significavam mesmo paz? —, fomos deslizando na lama do terreno até chegarmos, já cheias de lambidas carinhosas e pulinhos alegres, a um galpão.

No chão, bacias com ração, outras com água e, ao centro uma mesa comprida de madeira, cheia das doações que as pessoas levam ao abrigo. Nós levamos ração, ossinhos bem pequenos (que a maioria dos cães estranhou, porque nunca receberam um mimo desse tipo), remédios para sarna, pulga e alguma coisa de limpeza. E ainda uma caixa de Fenergan injetável, porque os animais tinham sido vacinados pela Zoonose pela manhã e poderiam ter alguma reação, como os que morreram recentemente em São Paulo.

Conhecemos Rafael, o marido de Eliane, estudante de veterinária que faz o que pode para dar uma vida melhor e digna aos animais do abrigo. E conhecemos outros estudantes de veterinária que vivem por lá, ajudando, além de alguns voluntários. Naquele dia, Rafael estava triste e de mau-humor. É que o primeiro cão a chegar ao abrigo, 10 anos atrás, estava à beira da morte. Com 18 anos de idade, o Cocker Spaniel resistia bravamente. Morreu dois dias depois.

Mas foi assim que conheci a primeira história do Augusto Abrigo.

Esse cão de 18 anos, primeiro habitante não humano do lugar, tinha por hábito dar carinho e proteção a cada novo cachorro que chegava ao abrigo, com se dissesse: “Ei, eu sei como é, mas você vai sair dessa!”.

Fomos convidadas a entrar na casa, uma construção simples e inteiramente voltada ao que se destina, o cuidado de animais. Ao lado, um pouco mais embaixo, uma tristeza: duas casinhas de tijolos recém construídas, onde ficam os animais em tratamento contra o câncer. Não fomos lá. Coragem nenhuma.

E as histórias se sucederam.

Lucas, um vira-lata (aliás, vira-latas todos são!) meio amarelado, de porte médio, que sobe na gente para pedir carinho e para brincar, tem o corpo cheio das marcas de queimadura infligidas por seu ex-dono. Dalila, uma loirinha de pelos sedosos e olhos verdes, adotada na última semana.

Ana, uma cadela imensa, deitada no chão do ambulatório, parecia que não ia resistir a um ferimento na pata. Engano meu, que a encontrei agora, feliz, já circulando em meio aos outros animais.

Um casal de boxers, lindo. Ele era usado para treinar cachorros de rinhas (era o saco de pancadas, ou, melhor dizendo, o saco de mordidas); ela era a reprodutora para todos os cachorros de rinha. Apegaram-se tanto que hoje, apesar do muito espaço que têm no abrigo (precisavam ficar separados dos outros, porque, embora não tenham medo de gente, morrem de medo de outros cães), dormem juntos e agarradinhos numa cesta única que fica no quintal da casa, que é isolado por grade do resto do terreno.

De repente, um grandalhão acinzentado “se apossou” da minha filha. Gigante (o nome faz jus ao tamanho) andava em torno dela, mansamente, como se não tivesse o tamanho que tem. Afastava dela os outros cães, e pedia carinho, tocando-a levemente com a cabeça. Apaixonada pelo animal, minha filha se sentou num murinho e abraçou-o pelo pescoço. Foi quando vimos o focinho, achatado pela pá de um maníaco que bateu nele até destruir quase todo o seu rosto. O focinho, mais sensível, está demorando a cicatrizar, mas fica melhor a cada semana.

Moe, que foi levado em adoção e devolvido porque “é doce demais” (?!). Mag, cor de tabaco, que encontrou um lar semana passada e está toda feliz. Estopinha, que voltou no meu carro desta última vez que fomos lá (dessa vez, em quatro pessoas), no colo da sua nova dona, uma estudante de veterinária amiga de minha filha. Um cadela, cujo nome pretendo preservar, que sofria de zoofilia, mas que foi adotada por uma “mãe” que a cobre de mimos.

Tem ainda a fêmea pitbull que não gosta de briga, por isso foi abandonada. O Bernaise triste e idoso que era o xodó do seu dono, mas o dono morreu e os filhos correram a vender a casa, e o colocaram na rua, para morrer também. O Dachshund (já adotado) que estava sendo chutado pelo policial militar que o comprou de presente para a namorada, mas ela terminou com ele (de que boa você escapou, hein, moça?) e o homem da lei resolveu descontar no cachorro a frustração (vendeu-o a uma das colaboradoras do abrigo por R$400,00).

Apollo, uma mistura de fila com sei lá o quê, que é cego e foi atropelado. Depois de várias cirurgias e um pino na pata, manquitola por lá feliz e late grosso quando alguém chama o nome dele. Late em resposta, não porque é agressivo. Nunca mais sairá do abrigo, porque não se adaptaria fora de lá, mas foi adotado por uma alma boa que paga o seu tratamento e o visita. Quando acha a gente pelo som da voz, deita sobre os nossos pés e descansa.

Pandora, minha linda cadela negra e desnutrida que, na pressa de pegar na minha mão um ossinho mordiscou meu dedo, e depois passou o resto da tarde me lambendo e me dando carinho, como a dizer: “Desculpe, é a fome que eu trago das ruas que me faz ser apressada”. Um dia, se eu puder (já tenho dois cachorros num apartamento pequeno), ainda te trago para mim, pretinha!

Zafir, Tourinho, Murila, Chow, Feliz, Tripa...Eliane sabe o nome de cada um e os chama com a voz calma e baixa, à qual eles obedecem prontamente. Não é raro encontrar Rafael e ela cansados, exaustos de uma noite ser dormir, cuidando de uma gata que pariu com problemas, de um cachorro que tremia de dor.

O gatil está repleto de gatos sem olhos, queimados, machucados por arame farpado. Já os filhotes, nascidos na maternidade que será inaugurada no próximo sábado, dia 16 de outubro, são lindos, saudáveis e já aprenderam a confiar nas pessoas. Nas pessoas certas.

Não dá pra falar ou escrever sem se emocionar, se indignar. Mas é preciso falar, mostrar, alertar, denunciar.

Olhar para 300 animais que sofreram a ação predatória do homem — o único animal racional dentre eles, e o mais nocivo — e que persistem em serem mansos, amigos. Que morrem por um afago na cabeça ou na orelha, que olham a gente nos olhos pedindo “Me leva, vai! Eu só quero um canto no chão da sua casa, com ração, água. Em troca vou te dar muito, muito carinho. E vou te amar se você for feio ou bonito, negro ou loiro, gordo ou magro, doente ou saudável, alegre ou triste.”.

Não gosta de animais? Tudo bem. Mas respeite! Proteja! Não deixe que sádicos machuquem um bicho só porque não gostam dele! O mundo precisa parar de maltratar aquilo ou aqueles de que não gosta, ou que não entende.

A necessidade de ferir um animal só demonstra, e cada vez mais, a incompetência do homem em se fazer humano.

Vá ao blog da instituição (link mais embaixo), conheça mais de perto o trabalho do Augusto Abrigo.

Se puder, adote. Se não puder, dê alguma ajuda. Se não puder, dê carinho, amor, respeito ou, pelo menos, divulgue o trabalho que é feito no Augusto Abrigo!

Visitas e Adoção

Os animais do Augusto Abrigo são castrados e vacinados. Recebem a visita semanal e voluntária de um veterinário de Brasília, que olha cada animal. A instituição é reconhecida pela Sociedade Protetora dos Animais.
Muitos dos cães e gatos não são bonitos. Pelo menos não pelos padrões de beleza vigentes. Faltam olhos ou pedaços de patas e orelhas. Alguns mancam. Outros (poucos, felizmente) têm problemas neurológicos, e andam meio de lado, ou tremem muito. Anemia falciforme, desnutrição, problemas cardíacos e, principalmente, medo e carência.
Quem adota vira apenas um “fiel depositário”, ou seja, tem que seguir as normas da sociedade protetora dos animais, ou então perderá o animal.
As normas são simples, como não isolar o bicho em quartos pequenos, não usar o animal para ferir pessoas ou para lutas com outros animais. Não usar correntes para prendê-los, dar vacinas, comida e água.
As visitas podem ser feitas aos sábados e feriados, das 14 às 17 horas. O endereço e os telefones podem ser encontrados no blog da instituição: http://augustoabrigo.blogspot.com/

Medo de gente

2010-09-25T14:31:00.000-03:00

Tenho medo de gente que pensa que chorar é fraqueza. Mais medo ainda dos que debocham de quem chora ou se lamenta. “Frescura!”, é como falam dos mais sensíveis.
Imagino, por uns instantes, como fica esse tipo de gente quando lhes morre a mãe, o pai, o irmão, a mulher ou o homem amado. Não choram, claro! Como poderiam? Eles são fortes!
Ou seria, talvez, porque são incapazes de qualquer doação...?
Esses que me dão medo são criaturas que não têm paciência nem tempo a perder com “lamúrias, choramingos”. "Ei! Preste a atenção: o mundo é dos fortes, a vida gosta dos positivos! Os fracos são chatos, incomodam, deviam sumir!".
E a partir dessas certezas idiotas, que eles fabricam, assumem e propagam como verdades absolutas, saem por aí a debochar, ironizar, atacar, subestimar e desprezar os que chamam de “fracos babacas”.
Dizem que o seu voto é babaca, sua tristeza é babaca, sua insegurança é babaca, sua dor é babaca, sua roupa é babaca, seu pensamento é babaca, o seu corpo é babaca, a sua cor é babaca. Riem, zombam, escarnecem de tudo que não seja espelho.
Porque só eles não são babacas. Eles são os descolados, os vencedores, os espertos, os inteligentes...
Opa! Inteligentes?! Não mesmo!
Gente inteligente tem respeito pelo outro, qualquer outro, até quando discorda.
Gente inteligente deixa aflorar a emoção e a razão, cada uma na sua hora e, às vezes, até ao mesmo tempo.
Gente inteligente sabe que empatia não é apenas colocar-se no lugar de alguém, mas é compreender que esse alguém é o que é a partir de uma história de vida única, de experiências únicas.
Gente inteligente ama. Assim mesmo: ama. Ponto. Não fica por aí selecionando a quem ama, como ama, quanto ama.
Portanto, ser forte não é o que essa turma de arrogantes pensa. Só é forte quem chora, se expõe, pede colo, se entrega. Os que têm inteligência emocional, os que sabem que tolos são os que riem e debocham.
Conheço pouca gente Forte, com maiúscula no adjetivo e na convicção com que levam suas vidas normais. Com altos e baixos, raivas, alegrias, conquistas, derrotas e dias de rotina em que nada acontece.
Desses não tenho medo.

Lixo eletrônico

2010-09-05T00:52:00.002-03:00

Entrou em sua caixa de e-mails para ver as mensagens do dia. Aliás, pra falar a verdade, de uns dias. Não gostava de acumular tanta coisa e quase ficou chateado quando viu que havia 147 mensagens não lidas. Pensando em organizar, de alguma forma, o caos, decidiu que era melhor começar pelo óbvio.

Colocou o Outlook no modo “De” e saiu deletando, pela ordem: anúncios — Como é que esses babacas passam pelo AntiSpam?, pensou; depois, amigos chatos; amigos bobos; amigos que mandam sempre as mesmas coisas, chatas ou bobas; power points de auto-ajuda ou muito melosos...

Feliz, viu que haviam sobrado apenas 22. Puxa, nunca pensei que recebesse tanta coisa inútil!, surpreendeu-se, enquanto olhava o menu de lixo eletrônico que mostrava 11 mensagens. Clicou com o botão direito do mouse sobre o nome da pasta, para excluir rapidamente as 11, mas, de repente, mudou de ideia e abriu os e-mails para leitura.

Quanta besteira!, constatou. “Compre mais barato”...deletado. “Viaje conosco para Miami”...deletado. “Pensando em comprar a casa própria?”...deletado, deletado, deletado.

Então, o 11º e-mail, no fim da fila, como se estivesse escondido ali para chamar mais a atenção: “Comigo cresces, sem mim permaneces”. Nada mais. Ou melhor, embaixo da frase, um número de Nextel e um nome: Maurício.

Rima pobre, mas interessante. O que será?, distraiu-se tentando matar a charada. Nem uma ideia. Ficou olhando para a mensagem por mais alguns segundos e já ia desistindo, quando a mãe entrou no quarto.

— Muitas mensagens, meu filho?

— Um monte de bobagens.

— Nenhuma interessante? — insistiu ela.

Decidido a brincar com a curiosidade da mãe, arriscou:

— Tem uma aqui que é meio esquisita. Um tal de Maurício fez um trocadilho, sei lá. Tentou rimar. Nada especial, mas eu não saquei o que é... — se fingiu de pensativo para aguçar o interesse da mãe.

Na mosca.

— Posso ver? — pediu ela, fingindo um ar casual.

Mamãe cai feito criança!, pensou, enquanto virava a tela para ela.

— Hum...ahn...hãhã...Já sei!

— Já? Mas a senhora é um gênio! — brincou ele.

— Que nada, querido! — ela se fez de humilde — É uma coisa simples.

— É? O que é ?

— É o anúncio de um professor! Um professor vendendo suas aulas particulares de uma maneira inteligente.

— Será? — ele duvidou, sabendo que a provocaria.

— Está na cara! Bem...pode parecer difícil para quem não entende o significado por trás da frase, mas ele está valorizando a educação, dizendo que quem não estuda não cresce, vai ficando para trás.

Divertindo-se com conclusão tão filosófica sobre assunto tão bobo, e sabendo o quanto a mãe adorava apostar com ele sobre qualquer coisa, incitou-lhe ainda mais o espírito competitivo:

— Mamãe, a senhora está errada, tenho certeza de que não é isso.

— Não estou não! Quer apostar? Quem perder lava a louça, combinado?

Pronto! Fizera a felicidade da mãe pelo resto do dia!

— Combinado! Quem vai ligar para o tal Maurício para saber do que se trata, a senhora ou eu?

— Pode deixar que eu mesma ligo pra você não me passar a perna!

E, dizendo isso, anotou num pedaço de papel o número, afastando-se em busca do telefone sem fio.

Minuto e meio depois voltou ao quarto do filho. Com cara de poucos amigos, ou de nenhum amigo mesmo.

— Perdeu, hein? — debochou ele.

— É. — ela respondeu, lacônica, virando-se, em seguida, ligeira, para a porta.

— Não, não, não, não, não! Pode voltar aqui e me contar o que é que significa aquela frase! Estou morrendo de vontade de saber o que foi que me livrou de lavar a louça!

— Era um anúncio.

— Mãe! Não enrola! Eu sei que era um anúncio! Mas um anúncio de quê?

De costas, queixo encostado no peito, ela sussurou:

— Aparelho para aumento de pênis.

Rica solidão

2010-09-04T12:22:00.002-03:00

Viver em Brasília é ter qualidade de vida... Aqui, temos tempo para tudo: estudar, trabalhar, ver os filhos... Brasília não tem poluição... O céu de Brasília é o mais lindo do Brasil...

De tanto repetir, nos convencemos de que não há outra verdade sobre a Capital da República. Mas há. Muitas outras. E, todas elas, apontam para a solidão.Talvez, não a solidão em seu sentido semântico, aquela que existe por falta de companhia ou pelo isolamento do homem de outros homens. Em Brasília, no coração do Brasil, vive-se uma solidão mais visceral. E múltipla. A solidão do Planalto, seja em seu significado linguístico, seja em suas variações metafóricas, é abismo de depressão e de angústia. Emocional, social, política, econômica.
Durante muitos anos, me aborreceu ouvir, a torto e a direito, que Brasília era uma ilha da fantasia. Como chamar de fantasia o lugar onde se cresce, se estuda, se trabalha e onde se vive bem?
Então, nos atropelam os fatos. E é de fatos que se vive. Ou deveria ser. E nos descobrimos realmente ilha. Cercados da água fétida e miserável de umas vidas que insistimos em tratar como secundárias. Vidas que não são como as nossas, repletas de conforto, céu azul, estudo, profissão, clube, carro, bar e viagens de férias.
O homem que pula do alto do prédio de um shopping, atormentado pelas dívidas. O crack fumado por adolescentes pobres e grávidas de pais desconhecidos. O pai alcoolatra que ameaça matar mulher e prole a cada um de seus delírios. A rua sem asfalto e de esgoto a céu aberto. O olho sem reação dos bebês pedintes nos sinais de trânsito. Os berros do lavador de carros que apanhou da polícia para entregar o traficante. Os palavrões do idoso que não recebeu a esmola na porta do banco.
E a força dos fatos nos incomoda. Um pouco. E, mesmo assim, a alguns de nós. Porque nós estamos salvos! Somos o miolo da ilha! E acreditamos piamente — mesmo que seja pouca a convicção e muita a omissão — que somos felizes.
Afinal, 70% da força de trabalho que desce diariamente dos ônibus superlotados não é meu vizinho de porta, meu parente, meu amigo, meu colega. Que me importa a que horas ele vê o filho, em que momento ela faz amor ou sexo com o marido, em que instante eles se sentam para beber, comer, rir e conversar? Não me importa se eles brigam, pagam contas, compram à prestação ou dormem na sarjeta, nos vãos das pontes, na grama ressecada e fria do inverno!
Eu moro no Plano Piloto. Sou graduada. Pós-graduada (Ok! Está certo que é, na verdade, uma Especialização, mas fica mais bonito dizer “pós-graduação" ). Sou concursada. Ganho um salário digno. Tenho uma filha que estuda, não trabalha, tem carro, vai ao salão de cabeleireiro semanalmente, tem som, computador, notebook e viaja. Para São Paulo e para Miami. E come bem. Tão bem que se dá ao luxo de dizer “isso eu adoro...aquilo eu detesto”.
E sinto solidão. A solidão dos que têm consciência.
Quando tenho fome, como. Quando tenho sedo, bebo. Quando fico triste, compro, viajo, leio, me divirto. E me cerco de coisas e gente e hábitos e privilégios que atordoam o sentimento.
Só não atordoam a vergonha, essa senhora impiedosa e fria que me olha nos olhos e que me pergunta, repetidamente: “E os outros?”.
A diarista que me serve três vezes por semana e que ainda acha tempo para mimar a minha filha enquanto deixa os seus cinco rebentos em casa. A manicure que se senta abaixo de mim, numa cadeirinha de rodinhas, e me deixa com as mãos bonitas enquanto as dela mesma estão vazias de esmalte e de tempo. O menino que carrega as minhas compras, a secretária que anota os meus recados, a moça da padaria, o mendigo que era “freguês” da minha mãe e que eu herdei na cota de pão diário ou no prato de comida vez ou outra. A menina-mãe de 13 anos que me conta, olhos brilhando, que o menino na barriga vai ser macho “que nem o pai”.
De tudo isso, o que me estarrece é enxergar nessas pessoas uma felicidade estranha, que vem não se de onde, que se sustenta não sei em quê!
De tudo isso, o que me abisma é não ter percebido mais cedo que a injustiça e as consequências do apartheid social, econômico, político e emocional pendem contra nós, e não a nosso favor!
Somos cegos, egoístas, alienados, insensíveis. Como a terra da ilha que ignora as águas que a circundam, sem perceber que só por meio delas tem acesso ao mundo real.
Somos nós a nossa própria solidão.
(Texto publicado, com adaptações, no Jornal Campus do Departamento de Comunicação da Universidade de Brasília em junho de 2010).

E tudo começou em pizza

2010-08-20T23:01:00.009-03:00

Abriu a porta de roupão e cabelos presos em coque. Tinha recém chegado do serviço quando a filha pediu para comer alguma coisa que não fosse pão com queijo. Como não conseguiu pedir a pizza a que estava acostumada, ligou para o telefone de um folheto que descansava sobre a mesa da sala. Esta aqui também tem borda de catupiry. Se não prestar, pelo menos a borda presta, pensou, animando-se também com o preço barato da comida, que combinava com o seu bolso curto.
Mais de 40 minutos de espera e o interfone tocou. Gritou pela filha e lhe disse que estava de roupão. “Estou no banho e acabei de entrar”, foi a resposta que ouviu, em surdina. Sem tempo nem vontade de trocar de novo a roupa, lembrou-se que não iria mesmo abrir mais que uma fresta da porta, para que os cachorros não tentassem fugir, como sempre. Batendo o pé para que os animais se afastassem, entreabriu 30 cm de porta, esticou o dinheiro e pegou a pizza, passando a embalagem meio de lado pela fresta.
— Boa noite, moço — despediu-se, mecanicamente.
— Um minutinho. Tem troco — respondeu ele.
— De quanto?
— R$ 1,30.
— Pode ficar para você.
Isso foi tudo. Tudo mesmo. Os 30 cm de fresta, o diálogo sem gordura. Chamou a filha, que se apressou a sair do banheiro, e sentaram-se as duas juntas para comer a massa cheirosa.
Então, o telefone de casa tocou. Olhando no visor, desconheceu o número de celular.
— Quem é? — perguntou a filha, curiosa.
Deu de ombros, porque também não sabia.
— Alô...
— Quem fala? — inquiriu uma voz de homem hesitante.
— Quer falar com quem? — retrucou ela.
— Com você mesma, Laura.
— E quem é que está falando?
— Alguém que te viu e te achou muito bonita.
Não! Não era possível que algum de seus amigos estivesse a fim de brincar com ela numa terça-feira à noite! Estava cansada, queria comer a pizza que estava esfriando. Mas era alguém que a conhecia, porque a tinha chamado pelo nome.
— Quem fala? — disse, rispidamente.
— Por que você quer saber? — o homem respondeu, com voz melosa.
— Porque se é alguém que eu conheço, deveria saber que eu não gosto de trotes! E se não é, boa noite!
— Eu sou o moço que acabou de entregar a sua pizza.
Não! Nos seus piores pesadelos aquilo não estaria acontecendo! Um louco? Um tarado? Um psicopata?
— Escute aqui, senhor! — reforçou o “senhor” — Seja o que for que o senhor tenha a dizer, eu não estou interessada!
Desligou o telefone imediatamente, num misto de raiva e surpresa. Louco, idiota, bandido! Pegou meu nome e meu número na nota da pizzaria! O que é que esse maluco quer comigo? Contou para a filha, atropeladamente. Estava preocupada, inquieta. O sujeito sabia seu nome, seu número e estivera em sua porta! A filha riu. Achou que ela exagerava na importância do fato.
— Bem ou mal, você foi paquerada, mãe!
Ah, os jovens, os jovens que acham graça de tudo, que acham tudo simples!
— Como é que ele pode querer paquerar uma mulher de roupão, cabelos presos, coroa e que ele viu em 30 cm de porta, criatura?! É tarado mesmo!
— Mãe, você é muito sem noção — respondeu a mocinha, partindo para o quarto em busca do computador.
O telefone tocou outra vez. Vendo no visor o mesmo número, atendeu decidida, sem dar tempo ao homem de falar:
— Qual é a parte do “não estou interessada” que o senhor não entendeu?! Idiota, o seu número está aparecendo aqui no meu visor e eu vou ligar para a polícia em seguida.
Antes de desligar, ainda teve tempo de ouvir aquela voz repugnante perguntar:
— Você é casada ou solteira, meu bem?
Contou para a filha. Tim tim por tim tim. O rosto da menina perdeu o deboche.
— Mãe, como é que vai ser agora? A gente pede umas 10 coisas por semana que são entregues por motoqueiros! Como é que eu vou saber para quem eu posso ou não posso abrir a porta a partir de agora?! E se eu estiver sozinha em casa? E se ele disser no interfone que é seu amigo?
A chuva de perguntas e o desespero tardio da filha, ao invés de deixá-la mais nervosa, acalmaram-na. Não podia deixar a menina preocupada. Era preciso ser mais mãe do que mulher, naquele momento.
— Deixe comigo, querida. Mamãe resolve tudo sempre, não resolve? Volte para o computador, relaxe que eu cuido disso.
E juntando o discurso à ação, passou a mão no telefone sem fio e se trancou no quarto. Ligou para a pizzaria e pediu para falar com o dono. Receptivo, o sujeito informou que o motoqueiro não era funcionário do restaurante. “À noite, contrato uma empresa de motoboys para fazer as entregas. Cada dia vem um e é difícil saber de quem se trata”, desculpou-se ele.
Estarrecida, desanimada, com medo, agradeceu, e já ia desligando, quando o proprietário da pizzaria acrescentou:
— Mas posso ligar para a empresa desse meu amigo que me presta o serviço noturno e perguntar se ele sabe quem é. Só preciso que a senhora me dê o número que está na memória do seu telefone.
Santo telefone! Tinha se esquecido da secretária eletrônica e do registro de números! Pediu licença para olhar o número, desligou e ligou de volta logo depois.
— Eu retorno para a senhora daqui a pouco — disse o homem, de posse do número.
Vinte intermináveis minutos depois, já se sabia quem era o entregador. Dando razão à angústia de Laura, pedindo desculpas e jurando que nada daquilo jamais acontecera com ele, o dono da pizzaria perguntou-lhe, por fim:
— A senhora quer ligar para a polícia, ou quer que eu mesmo ligue?
Não! Nada de polícia! Tinha medo que o sujeito se vingasse dela, da filha. Além do mais, dizer o quê? Não tinha sido ameaçada, nem sofrera nenhum dano físico! Merda de leis! Enquanto a gente não é estuprada, morta ou assaltada não pode fazer nada! Deixou por isso mesmo. Mas o medo não a largou mais.
Os dias foram se acumulando e a viagem de trabalho que precisava fazer se aproximava a galope. Na cama, em vez de dormir, pensava na filha que deixaria sozinha. Os pesadelos a acompanhavam sem piedade, fazendo com que, pela manhã, fosse um espectro de rugas e palidez.
Teve a ideia num barzinho, olhando os amigos que somavam três mesas interligadas. Em cada extremidade a conversa ia numa direção. No meio, tinha ainda outro rumo. Desilusões amorosas, críticas ao governo, questões ambientais, cachorros e gatos de estimação, e filhos faziam-se possíveis num só espaço coletivo.
— Quem quer morar na minha casa por uma semana? — interrompeu em voz suficientemente alta.
Num primeiro momento, olharam para ela sem dar resposta, voltando-se, novamente, para a discussão dos seus temas prediletos. Mas quando ela se fez ouvir pela segunda vez, calaram-se, alguns perguntando-se se era algum jogo; outros, se a amiga tinha enlouquecido de vez.
Mas antes que qualquer certeza ou desinteresse fizesse com que não a ouvissem, ela repetiu, e acrescentou:
— Quem quer morar na minha casa por uma semana? Imagine só que coisa ótima! Brigou com a mulher? Esfria a cabeça lá em casa, sem arrumar confusão por causa de ciúme, porque somos amigos. Precisa de uns dias longe dos filhos para terminar a tese, vai lá para casa porque os cachorros só latem de vez em quando e não pedem para ir ao McDonald’s. Está triste porque terminou o namoro? Vai lá para casa que tem direito a descer o malho todo o dia no dito ou na dita cuja, e eu ainda ajudo! Está com depressão? Mudança de ares é sempre recomendada pelos psicólogos! Vamos, gente, a proposta é para ninguém recusar!
De início murmurantes, logo passaram a comentar abertamente e bem alto a proposta “muito louca” de Laura. Alguns, aderiram rapidamente. Outros, buscaram por mais detalhes. “Posso fumar?”, ou “Posso ouvir a música que eu quiser sem repressão?”. Pode, pode, pode, pode! Até que, num último empurrão, ela declarou:
— Despesas por minha conta, menos bebida alcoólica.
— Opa! Café da manhã, almoço e janta?
— Café da manhã, almoço três vezes por semana e sem janta, porque lá em casa não se janta. Mas o lanche da noite está incluído.
Uma onda de aceitações tumultuadas se manifestou.
— Tem TV só para o hóspede?
— Tem sim! Só não é digital, mas é de 29 polegadas.
— Pode levar...bem.... visitas?
— Não apela! Minha casa não é puteiro nem motel, pô! Eu moro com a minha filha!
Fim de noite, tudo acertado.
Quando perguntada sobre os porquês, disse apenas que queria companhia. Achou melhor não lhes contar do seu medo, porque podiam eles também se acovardar diante do psicopata de plantão. Deu tudo certo. Semana 1: Manoel, o poeta, para conseguir escrever longe das filhas gêmeas, de 4 anos, que o interrompiam a todo momento. Semana 2: Júlia, com o coração despedaçado pelo 28º cara que a enganava, e que ela ainda insistia em desculpar, na esperança que ele voltasse para lhe dar sexo selvagem uma vez por mês. Semana 3: Antônia e Juvenal, para fugir dos filhos que não os deixavam ver os filmes que gostavam, usar o computador ou ter um jantar romântico em casa. Semana 4: Artur e Nancy, filhos de Antônia e Juvenal, para ficarem livres da caretice dos pais que insistiam em ouvir Roberto Carlos e acender velas pela casa, como se fosse algum velório.
Três meses de hospedagem se acertaram naquela noite. Após poucos meses, excitados pelos benefícios da quebra de rotina, os amigos informaram a Laura que não era justo que ela arcasse com as despesas sozinha. Cada um, dentro de suas possibilidades, passou a ajudar com alguma coisa na semana de hospedagem: dinheiro, comida, filmes na locadora, flores, limpeza da casa.
Laura voltou a se sentir segura e não soube mais do motoboy. Ele nunca mais ligou e nem apareceu em sua porta.
Ou apareceu?
Bem, se esteve por lá, falou com quem?

Lançamento do Livro de Olivia Maia - 17/08

2010-08-13T21:53:00.003-03:00

A acreana Olívia Maia (que já publicou aqui no blog) lança, em 17/08, no Martinica Café da 303 norte, a partir das 19h30, seu livro de contos e crônicas:

Em rio que menino nada raia não ferra

As palavras doces desta mulher do Norte remetem o leitor ao resgate das suas próprias memórias, às alegrias esquecidas, ao sentido essencial da existência: ser feliz.

Confira porque vale a pena!

Amigos, obrigada!

2010-08-12T14:57:00.000-03:00

A noite de 10 de agosto foi uma das mais agradáveis da minha vida. Sem pieguices. Foi o lançamento do meu primeiro livro de contos, Para enfim me deitar na minha alma, um projeto aprovado em 2009 pelo Fundo de Apoio à Cultura do Distrito Federal.

Nem preciso dizer que eu estava para lá de agitada e ansiosa! Creio que é normal achar que tudo vai dar errado.

Mas deu tudo muito certo!

Recebi, durante três horas e meia, muitos convidados que me prestigiaram e que me emocionaram pela gentileza.

Gente que eu não pensei que fosse; gente que eu não via há 20 anos; amigos queridos de longa data ou de curta data mesmo! Colegas de trabalho, muitos deles também amigos; escritores do Núcleo de Literatura; e, é claro,a turma mais jovem, que ficou até o fim.

Peço desculpa pela fila que se formou, porque fiz questão de personalizar cada dedicatória. Afinal, cada pessoa é única e tem um significado próprio em minha vida. E o primeiro... é o primero!

Agradeço a todos os que estiveram presentes, e aos que não puderam comparecer mas que enviaram mensagens delicadas e gostosas pelo celular ou por e-mail.

Vocês me fizeram muito, muito feliz!

Obrigada!

* Assim que conseguir um tempinho, posto as fotos do lançamento no rodapé do blog.

Lançamento do meu Livro

2010-08-05T13:56:00.005-03:00

Para enfim me deitar na minha alma, meu primeiro livro de contos, é um projeto aprovado pelo Fundo de Apoio à Cultura do Distrito Federal — FAC em 2009.

O lançamento será no próximo dia 10 de agosto, no Restaurante Carpe Diem — 104 Sul, em Brasília, a partir de 19h30.

Inscrições para o 6º Desafio de Escritores - faltam poucos dias!

2010-07-26T09:23:00.000-03:00

A categoria Infanto-Juvenil e a categoria Humorismo ainda não chegaram ao número mínimo de participantes.

Inscreva-se! É até 31 de julho!

* Leia, no texto seguinte, informações completas sobre o Desafio.